Ellos van

Ellos van camino al oro.
Nosotros hacia la conquista.
Ellos creen en las manos del hombre.
Nosotros en un creador divino.

Somos focos en la ciudad.
Lámparas que dejan la calidez de la cama,
comenzando a afectar.
Sal a punto de sazonar.

No importa si sos de acá o de allá.
Lo que importa es IMPACTAR.
Alterar la historia, dejando impronta
de lo que sucede y sucederá.

Pasamos desiertos, miles.
Perdimos batallas, miles.
Nos hundimos en la tempestad.
Es cierto.

Cierto, muy cierto.
Despierto.
Me sacudo el polvo y sigo.
No es fácil de contar.

Vuelvo a tocar el arpa,
aún oigo el sonido de trompeta
anunciando un nuevo tiempo.
Y de esta generación que se levanta.

Por allá, el sol se enorgullece
de salir a la cancha.
Vestido de su esplendor,
reluciente como quien estalla.

En razones necesarias de dejar todo en la marcha.
En miles de lágrimas derramadas,
que ni entiendo cómo subieron al cielo
y cayeron en forma de rocío.

Explicandole a los amigos
que todo esto ha sucedido.
Locura santa,  gritan al pasar.
¿Crees que no he perdido?

Es mas....
Sí, perdí.
Perdí mucho.
Pero gané.
Gané suficiente.

Sufrí.
Sí, sufrí.
Pero no me arrepiento.
No me arrepiento.

Me abandonaron.
Sí, me abandonaron.
Dejaron de leerme.
Sí, lo hicieron.

He perdido la esencia.
No, no es cierto.
Otra vez, y otra vez.
Vuelvo a salir del silencio.

Andar de máscaras no sirve.
Todo de a poquito
se va destruyendo.
Mientras ellos. Mientras ellas...

Van camino al oro.
Nosotros hacia la conquista.

"Son luces que cambian destinos 
Son cruces con otros caminos. 
El corazón como medida, 
no dueños de sus propias vidas "

Ellos van… 

50 Monedas de estaño

Fui vendida por
50 monedas de estaño.
El plan era no conocer la luz.
El plan era no conocer tus atrios.

Corrí entre tinieblas.
Mi vida tal vez desfalleció.
El precio de mi cabeza
fue demasiado barato.

Pero también caro.
50 monedas de estaño.

El dolor en las entrañas.
Las manos sobre el rostro.
Las lágrimas no cesan.
La mente divagando.

Soñando. Viajando.
Buscando la habitación de mi amado.

¿Su costo?
50 monedas de estaño.

Tiene derecho a hablar:
aquel que conoció el pozo.
Aquel que defraudó al amor.
Aquel que fracasó, pero avanzó.

Por 50 monedas de estaño.
Precio muy barato de pagar.

El grafito se gasta,
las hojas se acaban.
Cuesta tomar del aire ideas.
Ideas que antes fluían sin cesar.

¿Por qué? ¿Qué pasó?

Tal vez alguien pagó,
mis 50 monedas de estaño.

Una mano en el bolsillo,
la otra agitando el cielo.
Mirando a la tierra,
aún puedo decir: "Me cuesta".

50 Monedas de estaño
fue el precio de mi cabeza.
Vendida como esclavo,
prohibida  de la luz.

Viviendo un calvario.

Allí se alzó una cruz,
su sangre vertió.
El precio pagó
mis 50 monedas de estaño.

"Dar al César, lo que es del César"
Poesía nº50, como el precio por mi cabeza.

Se le añadió

A la esperanza se le añadió prudencia.
A la prudencia se le añadió elocuencia.
A la elocuencia se le añadió certeza.
A la certeza se le añadió simpleza.

Se le añadió.
Se le añadió.

A la fortuna se le añadió dureza.
A la dureza se le añadió soberbia.
A la soberbia se le añadió tristeza.
A la tristeza se le añadió pobreza.

Se le añadió.
Se le añadió.

A la virtud se le añadió pasión.
A la pasión se le añadió emoción.
A la emoción se le añadió alegría.
A la alegría se le añadió sonrisa.

Se le añadió.
Se le añadió.

Al desprecio se le añadió molestia.
A la molestia se le añadió descontento.
Al descontento se le añadió desmotivación.
A la desmotivación se le añadió silencio.

Se le añadió.
Se le añadió.

Se le acopló.
Se le acopló.
De tal manera
que ni cuenta se dió.

La balanza se inclinó.
El pie resbaló.
El suelo tembló.
Se le añadió. Se le añadió.

Serenata de la locura y el cuerdo

Se levantó de mañana,
temprano, muy temprano;
el sol ni asomaba
y tomó su guitarra.

Se asomó al jardín,
afinó las cuerdas
y se dejó llevar enamorada.
Tocó la serenata.

Encontró su inspiración en los astros,
en los detalles cotidianos.
En las miradas de los ancianos,
en las palabras de los estimados.

Se cuestionó por horas enteras.
"¿Qué ves, cuándo me ves?".
Como dice la canción,
pero invocando al cielo en la tierra.

Ambos.
Testigos de la serenata que cantó.

El cuerdo, por su lado,
decidió no emitir su voz.
Se sentó a observar
toda esa imagen que lo desbordaba.

La locura danzó entre los sonidos.
Pensó poco.
Lo poco que pensó fue
¡Qué loco!.

Y se echó a reir
de manera incontenible.
Al punto tal que contagió
al cuerdo y su comodidad.

El cuerdo se levantó,
ató sus zapatos.
Tomó su saco gris apagado.
Hizo un vistazo general y salió.

Salió a oír la serenata de la locura.

Caminó y mientras lo hizo
vió su propio reflejo
en un estanque cristalino.

Mientras el sonido se acrecentaba,
rasgó su saco con violencia
y se dejó llevar por la serenata
de la locura y su pasión.

Como si el mar supiera hasta dónde tiene que llegar.
Como las nubes que no dejan su función.
Como los cielos no caen sobre la población.
La locura y el cuerdo fueron el equilibrio perfecto.

Mujer con sombrero azul.
Pablo Picasso

"Porque para tocar el borde real,

hay que ser un poco loco

y un poco cuerdo"

Dos décadas y media

Dos décadas y media.
El corazón palpita de emoción
al derrochar poesía sobre las teclas.
Ausentes, alejadas, distantes. Aún enteras.

A sabiendas de canas
que se entremezclan en la cabellera.
Rubia.
Pero no tarada.

Dos décadas y media.
Descubriendo que los ojos
se parecen a los de la abuela.
La cocina se hereda de la línea paterna.

El apellido tiene un pueblo
y un puente.
Ese que me conecta con vos
y con el resto de la gente.

Que quiere acampar en la plaza,
12 y 50 para mayor precisión.
Pero que hoy se deleita en la España,
junto a Quijote.

Renegando un poco, pero contenta al fín.

Facialmente redonda,
herencia materna.
Sueños y anhelos de ir por más
despreocupándose del invierno.

Siempre con un lema por delante.
"Lo mejor está por venir"
incorporado a la bandera,
junto al León, desbaratando gigantes.

Dos décadas y media.
Con un blog que no se cansa de recorrer
ni mares ni tierra.
Ni aún cuando lo abandono. O lo dejo tirado por ahí.

Con un espíritu del cuál a veces me quejo.
Seca.
Corta y concisa.
Sin darle demasiada vuelta a la tierra.

Con poesía, pintura, diseño.
Mil y un facetas
que hoy no encajan,
pero mañana darán su recompensa.

Con hermanos, lejanos y cercanos.
Sobrinos, cuñados, tíos.
Con amigos. Estimados conocidos.

Dos décadas y medio.
Me revelaron poco.
Me demostraron mucho.

Se solidificaron en baldosas.
Se interrumpieron en precipicios.
A veces al borde de la cornisa,
otras, tratando de huir de ella.

Dos décadas y medio.
En pos de un nuevo tiempo.
Disfrutando del paisaje.
Enriquecida de lo nuestro.

Vos.

Sí, sí, vos.

Que te haces el distraído

y seguís hasta mi sombra.

Que tenés hasta mis

cabellos contados

y no dejas que salga de casa

sin tu compañía.

Vos. Siempre fuiste vos.

Aunque me aleje al oriente,

ahí estás.

Si paso por el sur,

tu mano estará conmigo.

No me faltes. Ni me dejes.

No me faltes. Ni me dejes.

Aunque no entienda todo,

no importa.

Aunque me cueste el doble,

no importa.

Regálame tu vara.

Dame tu aliento.

Déjame recostarme junto a tí

en esos delicados pastos que

solo Tú conoces.

Que solo Tú

conoces.

Atentamente

Cuidadosamente, amablemente,

cortésmente, educadamente,

respetuosamente, 

obsequiosamente,

delicadamente, afablemente, afectuosamente, cariñosamente.

Con los cinco sentidos, con mil ojos.

Con una sola voz .

Es verdad,
me da un poco de pena tus respuestas.
Es verdad,
no me sé expresar de otra manera.

No vivo tu infierno,
ni pretendo hacerlo.
No estoy en tus zapatos,
tampoco tengo intenciones de calzarlos.

Si pudieras ver...
pero de qué basta si hoy hay un tope.

Si pudieras creer...
pero de qué sirve si hoy hay ceguera.

Si pudieras amar...
pero qué sentido tendría cuando lo depositas en quien no espera.

¿Estás distraído?
¿Estás descuidado?

Demasiado disponible para el error
pero no para ir a abrir la puerta.

Están golpeando.
Te digo que están golpeando.

Es uno que dice que está a la puerta.
Y llama. Te llama.
Si abrís, dice que cenará contigo y tú con Él.

Elije tu propio destino.
Como el libro.
Pero sin trampas.
Cada cual a su libre albedrío.

Parece sencillo, pero te digo la verdad
no lo es.

No para complacerte,
menos convencerte.
Sé que no lo puedo hacer,
solo aquel que te llama.

Si pudieras ver...
¿pero cómo ves cuando hay vendas sobre los ojos?

Si pudieras creer...
¿pero cómo, si ni siquiera crees en tu propio reflejo?

Si pudieras amar...
¿pero cómo, cuando no sos correspondido?

Atentamente,
te dije "que te dure".
Atentamente,
te dedico estas líneas.

Haz con ellas lo que quieras.
Whatever.

No voy a pasar por tu pozo
a escupirte.
Ni tampoco a intentar
tocar tus emociones.

No va conmigo,
no va contigo.

Solo me doy el lujo,
de recordarte que golpean.
Están golpeando.
¿Vas a seguir distraído?

En el silencio en la tormenta.

Si se trata de derechos, vengo atrás.
Si se trata de experiencias, vengo atrás.
No pretendo encontrar musa en tu calvario.
Ni siquiera disfrutar tu mortandad.
Atentamente, te recuerdo: ni en en el viento, ni en el terremoto, ni en el fuego.....

Ser o no ser

Si lo digo, te miento.
Si lo callo, me muero.
Si lo freno, te detengo.
Si me alejo, te pierdo.

Vivir en un estado efervescente,
no sirve.
Vivir en un estado de emoción pasajera,
no sirve.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Mejor es vivir en el sol
que resplandece,
que morir petrificado
en un iceberg vagabundo.

Puestos los pies en el suelo, salta.
¡Salta!
Corre libre por lo campos,
que nada te detenga.

Podrá elevarse aquel
cuyo cuerpo físico está en cadenas.
Aquel cuyo pensamiento,
entre lápidas y flores marchitas, merodea.

Vivir en un estado de culpa,
no sirve.
Vivir en un estado de pasividad,
no sirve.

Si quieres ver algo cambiado,
corre en pos de ello.

Con los pies puestos en tierra, salta.
¡Salta!
Como si trataras de tomar una estrella del cielo
y apropiarla.

Hazla tuya.

Vivir en un estado de lástima,
no sirve.
Vivir en un estado de castigo,
no sirve.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Vivir en un estado de competencia,
no sirve.
Vivir en un estado tibio,
no sirve.

Mejor es un día perfecto,
que mil en desperdicio.

Mejor son los dichos de un sabio,
que los intentos de un bruto.

Mejor es callar en presencia
que soltar palabras huecas.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Mas si lo callo, me muero.
Si lo freno, te detengo.
Si me alejo, te pierdo.

"Ser o no ser. Esa es la cuestión"
Hamlet.

Vanidad

Caminé en pos del sol
y al voltear
me di cuenta que
todo era vanidad.

Vanidad:
en el cuerpo,
en el alma,
en el espíritu.

Vanidad:
al querer sostener
algo que siempre se derrumba.

Vanidad:
al seguir sembrando
en tierra que jamás dará fruto.

Vanidad:
al creer una mentira
que se disfraza de verdad.

Esto también es vanidad.

¿Qué es lo que fue?
¿Qué es lo que se ha hecho?
¿Puedo decir en estos días,
hay algo nuevo?

Caminé en pos del sol
y al voltear
me dí cuenta que
todo era vanidad.

Como canta Serrat:
"Niño, deja ya de joder con la pelota"

Pues romperás un vidrio
y nadie lo querrá pagar.

Pues lastimarás a alguien
y la herida no sanará.

Deja ya de buscar problemas,
cuando hay escasez de soluciones.

Deja ya de pegarle a tu "oponente",
cuando en realidad él es tu hermano.

Deja de crear separaciones,
cuando en verdad nos necesitamos.

¿Qué es lo que fue?
¿Qué es lo que se ha hecho?
¿Puedo decir en estos días,
hay algo nuevo?

Camino

Camino en pos de lo nuevo.

Nuevo año, nuevo tiempo.

Nueva vida, nuevos sueños.

Nuevo ciclo, nuevos intentos.

He intentado decenas de experimentos.
He fallado más de cientos.
He probado mi razón
y mi propio conocimiento.

He caído.
Me he levantado.
He querido, he sufrido.
He amado, he perdido.

He dudado.
He sabido entender.
He razonado más de la cuenta.
He tratado de resolver mis propios problemas.

Me he preguntado...
¿Para qué escribo?
¿Por qué lo hago?
¿A quién me dirijo?

He oído ruido en el silencio.
He sentido calor en el invierno.
He corrido sin descanso.
He llorado entre tus brazos.

He transitado desiertos,
sin haber estado en ellos.
Me he sentido en soledad
aún estando acompañada.

He aprendido a esperar.
A saber invertir mis tiempos.
He aprendido a arreglar
mis propios defectos.

Me he cansado de fracasar.
He luchado por mis sueños.
He olvidado los consejos,
por un simple sentir del momento.

He sospechado de mi sombra.
He colocado ladrillos
sin ser arquitecto.
He podido plasmar lo mío.

Lo que llevo muy adentro.
Lo que siento muy adentro.
Lo que con palabras he podido
soltar a los cuatro vientos.

Y todavía me pregunto...

¿Para qué escribo?
¿Por qué lo hago?
¿A quién me dirijo?

Todavía sueño, libero este talento.
Derramo mi corazón de tinta
sobre una ventana en blanco
que me grita.

Camino en pos de lo nuevo.

Nuevo año, nuevo tiempo.

Nuevos horizontes, infinitos errores.

A dónde nos lleve el viento.

No como quién navega sin timón.

Solo como aquél que sabe su destino.

Hoy me toca estar aquí.

He caído en un trueque.

Aún mi mente no lo entiende.

Tal vez no tenga que hacerlo....

"Mente descansa. Deja ya el vicio de razonar".

La libertad guiando al Pueblo

Como aquel 9 de Julio
de 1816,
flamea con orgullo,
la bandera que deseamos ver.

Aún se escucha un gemir,
al saber que en lo secreto ,
el anarquismo se va gestando.
Esperando como kraken, ser desatado.

(Para devorar a cada hombre y mujer

que se encuentre a su lado.)

Hoy pintamos con Delacroix,
colgamos cuidadosamente
el cuadro de la libertad
guiando al Pueblo.

Pueblo con mayúscula
porque así se lo merece.

Damos vuelta el lienzo,
sacamos la bandera Francesa,
clavamos la bandera Argentina.
"Alta en el cielo" entonamos con voz latente.

Y "Sube, sube.
Bandera del amor".
Haciendo memoria a la negra
que un día como hoy nació.

La sangre corre
de manera efervescente
por las venas.
Aún no queda clara la propuesta.

Aún la red no está totalmente tejida.
Pero las botas están calzadas
para ir en pos de aquello
que nos llama.

Y nos llama. Y no nos para de llamar.

Se declara LIBERTAD.
Se declara LIBERTAD.
Desde aquel 9 de Julio
de 1816.

Independencia que nace desde Tucumán
hasta el último rincón de la tierra.
De Ushuaia a la Quiaca
De mi mente a mi corazón.

Hoy pintamos con Delacroix.
Rememorando aquel sabio escenario
de un rey que primero se sienta
a calcular si puede atacar.

Como el caballo que se alista para la batalla,
hoy el espíritu y el entendimiento
empiezan a encastrar las fichas
de un rompecabezas que parecía no tener final.

Como hoy se declaró la Independencia
de Nuestra amada Nación,
mi corazón redactó
un acta que pronto conocerá su propia nación.

"La libertad guiando al pueblo"
Delacroix, 1830.
Óleo sobre Lienzo.
Museo del Louvre.

¿Cómo?

¿Cómo sabés que vas a fracasar,
si nunca lo haz intentado?
¿Cómo estás tan seguro que el límite es el mar,
cuando hay tierra cruzando?

¿Cómo?

¿Cómo sabés que el sacrificio no conduce al éxito,
cuando nunca entregaste algo de valor?
¿Cómo creés que el amor no existe,
fingiendo que se esfumó?

¿Cómo asegurás que las cosas
se están tardando más de la cuenta,
cuando una madre lleva a un hijo
en su vientre, nueve meses?

En la espera. En la dulce espera de conocerte.

¿Cómo sabés que todo mal comienzo tiene igual final,
cuando no haz recorrido ni la mitad del sendero?
¿Cómo estás tan seguro que la carrera no conduce al podio,
cuando tus pies no han entrenado lo suficiente?

¿Cómo?

¿Cómo creés que el boceto no se llevará a cabo,
cuando todavía lo guardas en el bolsillo?

Tímido. Cómodo. Descansando.
Para que nadie lo note. Para que nadie se asombre.

(¿De tu talento?)

¿Cómo hacés para ubicar
al que está fuera de lugar?
Al que está sacudiendo el trigo
en un lagar.

¡Será desubicado!

(¿Será desubicado?)

¿Cómo hacés para que salga el sol,
una vez más a brillar?
En medio de un espectáculo celeste,
en el cuál no importa la competencia...

No importa.
Porque todos son diferentes.
Cada cual tiene su impronta.
Su marca. Su historia.

¿Cómo estás tan seguro que serás infeliz,
si nunca te propusiste a cambiarlo?
¿Cómo sabés que el corazón te dejará de latir
cuando estés cara a cara con lo que temés?

(Como el que se sube a un colectivo sin pagar boleto.

Con esa adrenalina recorriendo todo el cuerpo.)

¿Cómo asegurás que tu vida no será transformada,
al verte en el espejo?
¿Cómo creés que la selva se abrirá
si nunca tomaste el machete?

(¡Ábrete, Sésamo!

¿Te ha funcionado?)

¿Cómo?

¿Cómo estás tan seguro que no te levantarás,
cuando la caída no es tan grave a comparación de lo que vendrá?
"Sin sacrificio, no hay éxito"
"Sin sacrificio, no hay éxito"

¿Cómo creés que las lágrimas no cesarán,
si no viste el rostro de un niño que sonríe?
Con ternura. Con amor.

Anhelando lo que aún no vió.

¿Cómo creés que el boceto no se llevará a cabo,
cuando todavía lo guardas en el bolsillo?

¿Cómo creés que naciste estrellado,
cuando lo que vemos de una estrella
solamente es su estela?
Porque ya ha pasado por aquí....

"Despertando a tiempo"

(A veces yo también me duermo)

Con el corazón en la boca

Con el corazón en la boca
corro.
De manera caótica,
corro.

Como quién busca algo
y no sabe qué.
Como quién esquiva obstáculos
que la vida le propuso seguir.

Y ni siquiera preguntó: ¿Te parece si...?

Corro, no paro de correr.
De manera coherente, corro.

Con el corazón en la boca
corro.
Como quién le desinteresa
el por qué de la gente.

Como quién se olvida
que ellos viven en la alegría de un día.
Como quién desconoce que el dinero
es lo que no entrega la vida.

Avara, mezquina y tacaña resultó ser. Eso dirían.

Corro, de esta manera corro.
Vertiendo el agua del tanque,
en un blog que cruzó las fronteras,
de derecha a izquierda.

De arriba a abajo.

Paro de correr,
me quedo sin aliento.
Respiro Y-A-H-V-É
y sigo.

Sigo.

Procedo a la meta y sigo.

Tan lejana, tan escabullida, escurridiza.
Que desaparece como arena entre mis dedos.

Con el corazón en la boca corro.
La gente no entiende el por qué.
Busco algo que no encuentro.
Encuentro algo que no espero.

Salto, de esta manera salto.

Las faldas de mi prenda caen sobre mis rodillas,

mientras irrumpo en el vuelo de un ave que voló.

Observándome animada.

Sabe que he entendido la razón.

Corro, de esta manera corro.

Disfrutando de la agilidad de mis piernas,

las que me conducirán a cualquier destino.

Visualizo una salida de emergencia,

allí,tal vez, termine mi meta.

No me preocupan los atajos,

soy joven, tengo tiempo de rato.

Con el corazón en la boca corro.

Atrapo las gotas de lluvia que dejaron caer los santos

y prosigo a la meta.

Como quién se desinteresa del montón.

Como quién ha viajado en demasiados barcos,

ha subido a trenes, colectivos, subtes

y se dió cuenta que nada ni nadie lo detiene.

A mis niños

Las valijas desbordan de colecciones.
Cargo gestos apresurados,
trazos imborrables,
rizos agradables.
Abrazos entrañables.

Un garabato,
una risa, un cortado,
una pregunta misteriosa:
"¿tiene los labios pintados?"

Su sonrisa en el espejo,
me recuerda lo que llevo dentro.
Una uña esmaltada,
un beso con marca.

Pasitos cortos,
delimitando un territorio.
La ternura da una vuelta
y vuelve...

(Gracias a Dios que vuelve)

Colección de gestos.
De movimientos etéreos, de lineas fluyentes,
colores amigables.
Preguntas desconcertantes.

Miradas sigilosos,
analizando todo en prosa.
Lejos de lo establecido.
Humor en otras estrofas.

Y lenguajes...
Porque ellos hablan otro idioma,

de balbuceos y sonrisas.
De asombros verdaderamente intensos.

De alegrías.
De caricias.
De intensivas
cicatrices de juego.

(¿Dale que yo te enseño?)

Juego que te invita a jugar,
a la vuelta de la esquina.
Donde no vive la tristeza.
Donde habitan sueños que buscan dueños.

Barriletes que se sumergen
en la inmensidad del cielo.
Se tornan felices
dejándose llevar por un niño que los pasea.

Idioma del asombro.
Esa capacidad de asombro.
Que estimo.
Anhelo.
Necesito.

Volver a ser como un niño.
Dejando de lado lo vivido.
En un mundo en que el tiempo no pasa
dedicándome a robar la sortija en una plaza.

Donde el bueno del señor que la maneja,
me la dá en la mano.
"Ignorando"
que yo no me doy cuenta.

"Rayón de Pequeñas Picasso"

Los hombres no lloran

Se desprende una verdad:
"el peso del mundo pesa".
Se deshace una mentira:
"la guerra nunca termina".

Mientras te apalean
de arriba a abajo,
de derecha a izquierda.
Por delante y por detrás.

Mientras lo negativo invade de forma eufórica
las barreras de la cárcel.
Enrejadas si las hay,
casas que antes solían ser amigables...

Hoy pasan al plano del terror,
escondiéndose detrás de una cortina de acero.
El fuego humea por la chimenea,
la espesa niebla recorre las calles vacías.

¡Pero claro! Lo hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

Mientras la sirena suena a lo lejos,
la pava chilla sobre el fuego.
El noticiero que repite una y otra vez
la misma noticia.

Mientras las zapatillas se desgastan de tanto suelo
y la panza vibra buscando algo que comer.
Mientras los sujetos superan las 40 lucas
y los ciudadanos cruzan los brazos...

Ya están cansados de pelear.
Lo vienen haciendo hace siglos.

¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.


La cultura quedó absorbida.
Te acusan por hacer lo bueno,
por la corriente de este río turbulento,
que te sacude a lo rápido y concreto.


¿Qué hubiera pasado si...?
¿Dónde estaría si...?
¿Quién sería si...?
¿Qué hubiera sido si...?


¡Basta de pensamiento, de razonamiento y procesamiento!
Acá queremos las cosas fáciles, sin el mínimo de esfuerzo.

Mientras la tetera se sirve sola el té,
porque no tiene con quién compartirlo.
Mientras el afilador de cuchillo, que rara vez pasa tarde,
silba con su mejor aire el encanto de su oficio.


¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

Así que ahora intento
cubrir todo con risas.
Maquillar las ojeras,
que con fidelidad acamparon bajo mis ojos.

Sentarme a pensar acerca del futuro
Plantear a grandes rasgos qué nos deparará.
Pasando la bisagra que en algún punto significó.
Paso, descubrimiento, libertad.


¡Pero claro! Los hombres no lloran.

En el mp3 hoy suena esa canción
que valida la idea de cortina,
la sensación de virtualidad paralela.

¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

(¿Para eso estarán las mujeres?)

"Por más que intentes cubrir la cicatriz con maquillaje,
las lágrimas lo corren y dejan ver lo que hay debajo"

Conociendo a Juan Ramón

Dedicado a Juan Ramón.

Un tipo como vos, un tipo como yo.

Para arrancar  con todo un mes

que desborda de perdón.

Juan Ramón es un tipo común,
que vaga solo entre sus ruinas.
Transita sin ninguna presión.
Le falta pasión a su motor.


Se cree muy listo,
pues piensa distinto.
Murmura contra su vida,
pues cree que ha sido desfavorecido.


De día no intenta probar comida.
No hay alimento que llene su vida.
De noche, las lágrimas son su compañía.
Mientras las seca con enojo e ironía.


Vacío. Incompleto. Destruido.


Así es Jan Ramón.


Un tipo común,
que nada ni nadie le hará entrar en razón.
Le importa un bledo su triste condición.
No le interesa tomar las riendas de su situación.



¡Si te viera tu madre Juan Ramón!
¡Y tu padre! Gran infarto sufriría.
Comentan las "chusmas" del barrio.
Vecinas que se encargan de dar dolor a la herida.


Y ahí va el tipo.
Solo, solito.
Juán Ramón, ¿por qué te haz perdido?
¿No te cansas de ir hacia el mismo sentido?


A veces duda,
otras se disgusta.
A veces no abre la boca,
solo piensa en la derrota.


La mayoría del tiempo prefiere perderse
que reconocer que está muriendo.
Triste, solitario.
Enfermo y desahuciado.


Su ego es demasiado extraño.
Cada kilómetro que recorre,
se siente más separado.
De sí mismo y de su familia.


Juan Ramón no puede borrar
su verdadera identidad.
No puede ocultar una gran verdad,
hay un padre del otro lado que lo está llamando.


"Vuelve a casa hijo.
Te estoy esperando.
Olvida el pasado,
yo estoy a tus brazos".


Sus manos transpiran,
cada vez que reconoce su agonía.
El aire se entrecorta en su garganta,
ya no le importa la plata.


Que ha perdido.
Que ha sido su condición infrahumana.
Que por un tiempo le dió alegrías,
pero arrebató los proyectos que él tenía.


Juan Ramón ¿Dime qué piensas hoy?
¿No es momento de tomar las valijas
y emprender el viaje a casa?
¿Devolverle el sentido a tu vida?


Y en eso, el sonido del tren a lo lejos,
no deja ni un simple momento
para que Juan Ramón
razone todo lo que viene sintiendo.



El tren viene silbando
el guarda está llamando.
Sus manos transpiran,
su voz se debilita.


Juan Ramón...

¿Será que hoy es tu día?
¿Será que al fín
tu condena se termina?


Juan Ramón era un tipo común,
que vagaba solo entre sus ruinas.
Transitaba sin ninguna presión.
Le faltaba pasión a su motor.