Creatividad exponencial

Dícese de los que crean,
los que descomponen
cada objeto que los rodea,
hasta la mínima expresión.

Dícese de los que inventan,
diseñan y a veces sueñan
con un futuro surreal
en el cual flamea la bandera de la libertad.

Dícese de lo exponencial.
Lo exponencial.

Enseñan a sumar, restar, dividir
pero no a multiplicar.
No arremeto contra ellos,
la multiplicación no les va.

Pero después, venís vos, acá.
Te sentás,
me mirás,
pensás y soltás: "exponencial".


"Creatividad exponencial"


Y ahí entramos nosotros.
Ellos, ellas, vos y yo.
Que nos dedicamos a subtitular
la trilogía celestial.

No por ser despectivos o altivos.
Escribimos palabras que nos dictan
y a veces el lector no comprende,
ni siquiera las rimas.

¿Habremos de dejar de relatar
lo que nuestro corazón nos dictamina?

No lo creo, no lo creo.

¿Qué es una efemérides?
Una joven preguntó.
Hoy le toca al diseñador.
Y ahí entro yo.

Y entran ustedes, los que me leen.
Los que dibujan con la derecha,
parte de lo que el lado izquierdo
les deja plasmar.

Y ahí entro yo.
En la disyuntiva de mis dos lados.
El izquierdo y el derecho.
La escritura y el diseño.

Suena bobo y terco,
pero se me hace difícil.
A veces la balanza se inclina
y no logro entender el porqué de la poesía.

Sí, existen las mentiras,
aunque no las podamos palpar.
Sí, existen las dudas
aunque no nos dejen caminar.

Hoy me toca procesar, primero en mi mente.
Ensayar, en mi corazón.
Redactar acerca de la creatividad exponencial.
Aquella que no sabe dividir, sino multiplicar.

De alguna manera
 intentar refutar que:

"el más por más, no es solo más;
como el menos por más, no es solo restar".

Es creatividad exponencial.

Es acercarte con unos peces,
a veces pan.

Y empezar a ver
la creatividad exponencial.


Es "manguear" vasijas,
cuando en realidad el aceite no te dá.
Y empezar a ver
la creatividad exponencial.


Dícese de los que producen de la "nada",
los que le hablan a la "nada",
los ven la creatividad exponencial
crecer y crecer.

Dícese de los que esperan nietos,

sacrifican hijos,

construyen arcas,

aún cuando no ha llovido...

Se dice de mí, se dice de vos.

Se dice de aquél y de él.

Pero de la creatividad exponencial

aún no escuché.

¡Extra, extra!

Paso a paso
camino descalzo
sobre el frío del invierno
que se arroja sutil, escarchado.

El metarchivo es demasiado pesado
para guardarlo.
Todo se tilda,
nada se procesa.

¿Desea guardar los cambios?
Parece absurdo preguntarlo.
¿El metarchivo no es demasiado pesado?

Y todo se pausa, se detiene,
se entorpece, se retarda.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"
GOD'S NOT DEAD.
¡Extra, extra!

¿Cómo le explicas a aquél
que GOD'S NOT DEAD?

Meta bombo y matraca,
hablan ese idioma pues
no les han enseñado
a hablar en otro.

El que hablamos nosotros.

¿Y nosotras?
Ese también es un idioma.

Podés hablar francés, inglés,
italiano y portugués.
Pero los números dirán lo que quieras decir.
La voz con un dedo no puedes prohibir.

La voz con un dedo no puedes prohibir.

(Recordando a la enfermera del cuadro

de un tedioso y deteriorado hospital)

¿Qué más dá hablar?

Si el extra ya está.

La noticia se fugó

y el noticiero acaparó:

Tu atención. Mi atención. La de todos y "todas".

¿Adónde irá a parar tanta incredulidad?

¿Dónde se alojará el desengaño,

cuándo el hotel que rentaba,

ya esta cansado de albergar humanos desinteresados?

No está, no llegó. Se escondió. Nos olvidó.

Buscarle la quinta pata al gato,

puede que tengas razón.

¿Se olvidó?

¿Acaso se olvidó?

¿Se durmió el que nos guarda y guardó?

Preguntas mayores te pido yo,

no me respondas con lo por menor...

Para eso están ellos y ellas.

Dueños y dueñas de las tierras altas

que nos miran con desprecio

por sobre el hombro derecho.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"

GOD'S NOT DEAD.

¡Extra, extra!

Todavía no es tiempo de morir.

Y el bombo y la matraca 

seguirán marcando los fundamentos,

los compaces de estos cuentos 

que parecen nunca acabar.

La guerra vendrá

otra vez atacará.

El terrorismo,

Osama y Sadam

 (Desde la ultratumba lucharán)

Por más que intenten

acabarnos,

ellos tropezarán.

Porque la paz es la que gana la historia.

Ayer, hoy y siempre.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"

GOD'S NOT DEAD.

¡Extra, extra!

Todavía no es tiempo de morir. 

Aún hay esperanza para los muertos.

Vuelve y ven aquí. Pelea junto a mí.

"-¡Extra, extra!: GOD'S NOT DEAD."

Momento

Es momento
de meditar, reflexionar y pensar.
Detenerse a evaluar
acerca de la guerra mental.

Momento de examinar,
si los caminos laberínticos
llevan a algún lugar.
Espacio virtual.

Como un juego de ajedrez.

La partida ha comenzado ya,
el tiempo pasa.
El rey aguarda,
el peón avanza.

Una aparente lucha reñida, hombro a hombro.
¿Será un producto de la mente?
Todo se gesta en el proceso mental.
Todo se "crea" allí, en ese extraño lugar.

Momento de detenerse a pensar...
Pensar...

¿Qué estás pensando?
¿Sobre qué estás pensando?

El pensamiento es tan abstracto.
Tan volátil, tan etéreo, impalpable.
Aterriza en forma de idea,
en la mente distraída.

Cargada de emociones consecuentes.
Lógica dentro de la lógica.
Extraña coincidencia.
(¿Mental?)

Es momento de detenerse a pensar,
meditar,
probar,
el fruto del pensar.

"Pienso, entonces existo".

¿Pienso en lo honesto, lo puro, lo justo?
¿En lo que da beneficio?
¿Existo según lo que pienso?
Ó, más bien, ¿por cómo pienso es cómo vivo?

Es momento de detenerse a pensar.
Y sí, significa frenar.
¿Qué estás pensando?
¿Realmente estás pensando?

"El pensador"

"...Y le dijeron: vas mal, muy, muy mal, eso no se hace, tenés que pensar. Y pensar,con hambre no se puede pensar, no se puede"

(NTVG-Pensar)

Yo no busco, yo encuentro

No hay espacio para el cuerdo,
no hay espacio para el sabio,
ni tampoco para el crédulo
ni menos si es sensato.

El colectivo va lleno.
No importa a dónde se dirige.
Frenan, bajan, suben. 
Se retuercen entre personajes.

Se sientan al lado de desconocidos
que jamás volverán a ver.
No hay espacio,
ya no hay espacio.

Para las opiniones públicas,
para la libertad de pensamiento.
Por "A" o por "B" y por "C"
hemos sido cancelados.

Etiquetados, frenados hasta juzgados.

¿Cómo es que esto pasó?

El colectivo va lleno.
Nadie quiere ir colgado del caño.
Todos suben,
nadie se apropia del pasado.

Suben y suben y no paran de subir.

Como dijera mi querido Pablo:
"Yo no busco, yo encuentro".

Busco en terrenos de fango,
busco en lo alto, en el cielo.
A ver si desde allí, se digna a caer una sutil idea.

Que tal vez un ángel con sus manos tibias
dejó escurrir.

A ver si desde allí, cae en forma de gota
una idea, un pensamiento, lo que fuera.

Ya no interesa si la perla es preciosa,
si el detalle es modesto.
Si la vida es insignificante
a comparación de los gigantes que nos rodean.

Ya no, ya no.

Entiende que no busco, yo encuentro.
Entiende que para perfectos
están los que no tienen defectos.
Y sí, yo los tengo.

¿Tú los tienes?


Ya no interesa si la perla es preciosa,
si el detalle es modesto.
Si el camello pasa por la aguja,
que mucho tiempo creía que cosía.

Ya no, ya no.

"El Guernica"- Pablo Picasso

Sin más que decir

Ó mas bien diciendo:

sin ánimos de ofender al lector.

Sin querer modificar ninguna actitud 

obsoleta o arcaica.

¿Dónde estarán los propósitos genuinos,

que nacieron con cada niño?

Aquellos que no se cumplieron

Ni en tiempo, ni en forma.

¿Y qué de aquél

que solo nació, creció,

se reprodujo y murió,

sin sembrar semillas?

"Que una generación se levante

a construir los muros de un país destruido"

Dijeron del otro lado del mundo.

Piden esto. Saben lo que piden.

Y encaja de manera perfecta, en esta vereda,

Argentina. Lastimada y herida.

Hoy patriota, mañana no querida.

Vereda. Vereda.

En la vereda que no abunda el sol,

que solo está cubierta de tinieblas.

¿Hasta cuándo haremos oído sordo

al corazón huérfano, viudo o empobrecido?

¿Acaso el fracaso no conoce a los sabios?

¿Sólo cita al necio?

Acampar bajo las sombras de tus alas.

Ver que el altar no se ha conmovido,

como mar de primavera.

Sentir que el vínculo fraternal no se ha destruido.

Ni por cuervos. Ni por lobos.

Ni por cizañas. Ni por espinos.

Decidir avanzar, aún cuando todo se detiene.

Decidir progresar, aún cuando las esperanzas se pierden.

Decidí. Decidite.

Dale valor al "Dale" no dictado por un hombre que lo populiza.

Dale que podés.

Dale que yo creo en vos.

Dale, seguí

y dale.

¿No sería mejor? ¿No tiene más sentido?

¿Dónde estarán los propósitos genuinos,
que nacieron con cada niño?
¿No será momento de apropiarse
de los "globos escapadas, aquellos que no tienen dueño"?

¿No será momento?
Dale corazón,
camina, seguí.
Animate a construir.

¿Y dónde estaré yo?
Al lado tuyo,
alcanzándote ladrillos,
junto a otros más, que vienen a construir...

A cada instante

¿Por qué nos encontramos
alzando la valla,
tan alto,
sabiendo que nadie la puede saltar?

¿Por qué estamos pendientes del error,
cuándo es más importante
detenernos
a disfrutar de la victoria?

¿Por qué quedarse a un lado?

¿Por qué sentirse polvo
que intenta acercarse de manera tímida al agua,
tratando de mezclarse en ella
hasta convertirse en barro?

¿Por qué? ¿Por qué?

Denigrarse de manera tal
que las esperanzas se convierten en ruinas.
Abandonarse en los sueños no conquistados,
mientras que el corazón se enferma de aflicción.

Seguir, seguir.
Escuchando y creyendo
el  mensaje perverso
que destroza, que arruina.

Si a cada instante...
Si a cada instante.

Si la vida es más importante que la muerte.
Si la salud es más que la enfermedad.
Si el amor todo lo puede
y todo lo soporta.

¿Por qué? ¿Por qué?

¿Por qué sentirse
insulso,
idiota,
poco capaz, ignorante?

Si a cada instante...
Si a cada instante.

Es inevitable frenar el caudal de lágrimas.
Es inevitable hacer oído sordo a las palabras que curan las heridas.
Es inevitable cegar los ojos.
Es inevitable corazón...

Si a cada instante,
a cada instante...

"No me preocupa cuánto he corrido. Si te he fallado o he mentido. Hoy no me preocupa. ¿Deseas vivir conmigo? A cada instante Pá, a cada instante"

5 Minutos

Dame 5 minutos
que me tomo un té.
Dame 5 minutos
sin tratarme de usted.

Dame más de lo que pido
pero no me pidas que te dé:
tiempo, esfuerzo, aliento
sino lo vas a saber tener.

Salí sabiendo a dónde ir.
No como aquél
que salió,
"sin saber a dónde iba".

Volvé con la cosecha entre manos.
Con una agradable sonrisa.
¿Será que el tiempo está actuado a nuestro favor?
No lo entiendo ni lo sé.

Dame 5 minutos
te quiero hacer conocer
el cielo, el sol
planetas, amor.

5 Minutos mi amor,
tengo un tesoro para vos.

Dame 5 minutos, no más.
No te detengas
sigue un poco más.

5 Minutos y haré
que tu corazón vuelva a palpitar
y que no te mueras de sed...

"¿Por qué no juntos?"

Mujer

Mujer no guardes el llanto.
Todo estará más que bien.
No escondas tu rostro en pena.
Todo estará más que bien.

No creas todo perdido.
Aún hay más por hacer.
No creas que te han abandonado.
Aún hay alguien que espera por tí.

Mujer...

Si Dios creó al hombre,
con toda su perfección.
Tú eres doblemente perfecta
porque de él, Dios te tomó.

Mujer...

Amada
Compañera.
Madre.
Hija.
Esposa.
Amiga.

Tía.
Hermana.
Sobrina.
Vecina.

Qué sería de nuestras vidas sin tí.

Tú dices que trenzo cosas grandiosas
con el pelo que se encuentra en la leche.
Yo creo que he aprendido a observar
esta maquinaria que nos rodea, quisquillosamente .

¿Quién tenga la razón?
Verdad. Razón.

No me preguntes cómo hago
lo que digo.
Si copio y pego
lo que escribo.

Mi padre es el padre de la lírica.
Ese es mi único beneficio.


Mi padre es el padre de la lírica.
Ese es mi único beneficio.

He aprendido a convivir conmigo misma.
Ha transitar por estas calles
llenas de fantasía.
Cubiertas de historias que anhelan ser escritas.

Una mujer que frenó un carril de automóviles.
Otra que se estancó en una loma de burro a medio empezar.
Una que vi por allá
chocando los faroles de otro.

Son historias que están ahí.
Preparadas al ojo imaginario
que compra un boleto para subir
a un colectivo...

Que aún no encuentra su destino.
Que se pierde entre las luces cautivantes de esta ciudad.
Que espera e invita a subir
a aquellos que quieran trasladarse a otra dimensión.

Llenos de locura. Llenos de pasión.

"Hoy estoy en la cúspide, mañana no lo sé"

"Todo gigante lleva un tiempo dormido.

El mío ha dormido lo suficiente".

¿Qué es el amor?

Desde la mirada subjetiva, con observación minuciosa y detallista.

Sobre un padre a un hijo, un hermano a otro.

Una pareja que cruza la esquina.  Un profesional hacia su vocación.

Porque, en definitiva, el amor está donde uno

quiere que esté.

¿Qué es el amor?

El amor es como un cristal.

Presenta varias facetas.

Se puede pulir.

Se puede quebrar.

El amor 

no requiere de personas 

que miren a lados opuestos,

sino a un mismo lugar.

El amor no busca perfecciones.

EL AMOR ES PERFECTO.

El amor es atemporal.

No vive según las horas humanas.

No necesita instalarse 

en ninguna estación determinada.

El amor no necesita ni frío ni calor.

Tampoco pretende otorgarlo.

El amor...

Todo lo sufre,

pero no significa que anda destruido por la vida.

Todo lo cree,

pero no significa que sea ingenuo.

Todo lo espera,
pero no significa que lo abandonen.

Todo lo soporta,
pero no significa que tolera todas las cosas.

Al amor hay que cuidarlo.
Hay que "regarlo".
No por llevarlo al significado más inútil
y compararlo con una planta.

Yo tengo un cactus y es fácil cuidarlo.

Mi mamá tiene un potus y también lo es.

Veo un bonsai 

y es diferente.

El amor te toma de sorpresa.
Cuando estás distraído.
Cuando crees que está todo más
que perdido.

El amor tiene sentimientos.
Se lo puede herir,
se lo puede olvidar,
se lo puede dejar "plantado".

(¡¿Que metáforas pueden salir de una planta, 

no crees?!)

El amor no es atrevido,

es respetuoso. 

No busca lo suyo,

busca lo que tienen los otros.

Si vas caminando por esta vida,

como lo hago yo,

te darás cuenta que el amor

esta un poco malherido.

El amor no tranza con el odio.

Vuelvo a decirtelo:

"El amor no tranza con el odio"

El amor es carismático, multifacético.

Es ingenioso.

No busca etiquetar ni tampoco

enriquecerse a cuestas del otro.

¿No crees que el amor es un ser maravilloso?

El amor es omnipresente.

Puede estar en cualquier lugar,

siempre y cuando,

uno así lo desee.

"El amor nunca debería dejar de ser"

Sixtina

Sobre el auxilio de emergencia, 

la voz que corre por la noche. 

El grito que espera a alguien que lo atienda. Entienda.

¿Qué pasa si clamás y no se oye?

¿Si tirás y no se rompe?

¿Qué pasa si subís y no bajás?

¿Si te enredas en esta noche?

Si no da gracia el chiste,

si no te toman en un contexto.

No me pidas que te justifique,

no alientes a mi pulso enérgico.

Si como sombra, que pasa por la hendija de la puerta

y la estantería tiembla.

Si provoca que la mesa tambalee

y dude de su firmeza.

¿No será en vano edificar una obra 

donde el arquitecto no está?

Y si te dan a vigilar la ciudad,

¿No es en vano que te esfuerces en no dormir,

si no hay qué vigilar?

Si como sombra, que pasa por la hendija de la puerta
y la estantería tiembla.
Si provoca que la mesa tambalee
y dude de su firmeza.

Si el calendario se queda detenido, pero el tiempo corre.
Si nos esforzamos por conseguir alimento y no se consigue.
Si el sol y la luna se detienen.
Si la gravedad no existiese.
Si el hombre al fín pisare suelo extra-terrestre.
Si el silencio dejase de existir.
Si lo virtual se volviese real.
Si las promesas se convirtiesen en verdad.
Si el mar no vomitase, lo que al mar se le dá.
Si un niño llorase al ver sus padres partir.
Si un joven partiese porque no desea vivir.

Si Miguel Ángel no pintase Sixtina,
¿quién se animaría a hacerlo?
¿No será en vano admirar una obra
en la cual el artista no está?

(Ni siquiera su firma)

Porque vemos según el espejito de color

que nos vendieron.

Según el humo con que nos llamaron.

Según la realidad con la que nos 

"convencieron".

"Creación de Adán"-Miguel Ángel
Obra hecha a mano. Capilla Sixtina.

A mis días

A mis días escribiré,
deseando que me sepan contar:
lo que ha sido del hoy.
Y lo que vendrá sin avisar.

Si me he cansado de esperar.
No dudo que esperé.
Si me he convertido en olivo verde,
en la casa de mi padre, lo sabré.

Si mil años para vos
son como el día de ayer.
Si no dejas que se peguen mis ojos
ya lo notaré.

Si mi propia elocuencia
y mi propia soberbia,
que no dominé,
a tu luz quedan expuestas


Ya no hay excusa
que valga la pena
Mis bolsillos
no guardarán respuestas.

Si como hierba de campo nuevo
crezco, luego me extingo...
¿No tendrá provecho de esto?
¡Bien! Ha ocurrido.

A mis días escribiré
con manchas rojas en mis ojos.
Si han de salir canas
que sean con una buena razón.

Que relaten lo vivido.
Guardando el mayor de los silencios.
Que ofrezcan asilo
a los días afligidos.

Que golpean la puerta
para dejar una impronta
de su propia dureza.

Si de mañana me sacio
De noche no muera.



Si de mañana me sacio
De noche no muera.

Motivo de canto sea la alegría.
Obra de tus manos mi prudencia.

"Enséñame a contar mis días,
para deleitar mi corazón junto a Sophia"

"Lo esencial es invisible a los ojos, y a la mano le ha sido dada la imagen que el ojo no ve".

Leer de corrido

Hoy leo de corrido,
porque si me detengo a analizar un punto y coma
todo esto
explota.

Hoy leo de corrido,
porque si me detengo a titubear en ese punto final
me corrijo a mi misma
y estallo en mil ruinas.

Hoy leo de corrido
esas innumerables palabras vacías.
Ese hueco que perfora
mi sonrisa.

Tu adjunción de palabras verbales,
orales,
destruyen mi autoestima.

Arremeten contra mi espalda,
que está cansada de cargar,
un peso que es imposible de llevar.
En estos tiempos, de fríos inviernos.

Porque mis huesos se parten en mil pedazos
y después tengo que andar,
como "loco malo",
juntándolos de a uno.

Remendando con cinta de papel
lo que queda.
Que ilusa, zonza,
¿Cómo si la cinta de papel sirviera?

Hoy leo de corrido,
para no evocar un pensamiento interno.
Que me haga manifestar desde éste,
mi silencio, la artillería cargada de prosa.

Que aguarda escondida,
detenida.
En alguna esquina esperando
por tu prisa.

Tu amabilidad hecha trisas.
Tu espíritu
que aún no alcanzo a divisar
entre tanta espina.

Volvé, retorná.
Hazme causar una vez más
el sentido del ayer.
Las notas de sinfonía.

He reconocido ante el cielo y la tierra
que no soy nada
y fuera de Tí
nada tengo.

Oh! Extraña sensación
que envuelves este saco roto.
Con puños y codos
puestos de otro sweater.

Hazme leer de corrido
para que mi ser no despida lo que ha sentido.
Hazme leer de corrido
y detenerme sólo en aquello que para mí sola has escrito...

En construcción

Éste debería haber sido el primer post de este humilde blog. Aquel que explicá el por qué del nombre y su propósito. Pero considero que a veces las cosas buenas, tienen un tiempo de maceración, un tiempo de cocción. Me pregunto, indagando al interior de mi ser, si esto estaba desde aquel primer día, guardado en alguna recámara de mi conciencia; que hoy se deja ver...

No doy todo por sabido.
No doy todo por entendido,
oído,
sentido.

Hoy quiero perderme entre la multitud,
logrando tocar el borde de aquél
que creo que sanará mi alma
y me devolverá lo que he perdido ayer.

Hoy quiero salir a disfrutar la escarcha
sobre el asfalto.
Quiero conectar cada gesto, sonrisa
con lo que creo que es exacto.

Intento a través de poesías
darte una mano y sacarte de una cueva
a la cual no llegó aún
la primavera.

Intento ser simple.
Ser concreta.
No abusar de vagas promesas,
ni de frases enteras.

Solo lo que es digno de leer,
lo que es digno de admirar.

No doy todo por creído,
ni doy todo por conocido.
No sé, no hablo.
No escucho, no veo todo lo que quiero.


Aunque a veces hasta a mi me cueste
el camino
y crea que sea difícil
transitarlo.

Aunque lea a Alfonsina y la admire
o Ray Bradbury y con él me edifique.
Pienso en las razones por las cuales
escriben.

(porque aún lo siguen haciendo)

No tengo temor que me roben "poesía",
yo también he robado.
No tengo temor que me imiten,
así comienzan los grandes artistas.

Desde la escarchada roca
que el viento no puede derribar
me encuentro.

A veces parada. Otras, sentada.
Sola.
Abrazando mis piernas
llenas de lágrimas que recaen en tu redoma.

He encontrado una terapia exquisita
a través del léxico que me inspira.
Me recuerda al agradable e irresistible olor de óleo
que me empapaba cada viernes por la tarde.

Que extraño, que estimo tanto.
Que quiero volver a sentir.

Intento, otra vez digo, intento.
No para obligar nada a nadie,
ni modificar conductas inmodificables.

Soltar palabras como un torbellino
libre.
Descarado y sensible.
Que pretende conectar cabos sueltos.

En este mundo alocado,
que viaja sin freno
y decide aprobar leyes
que nos destruyen mutuamente.

En construcción.
Porque de eso se trata.
De construir.
De levantar cimientos.

De ensanchar territorios.
Reforzar estacas,
pero sobretodo,
NO SER ESCASA.

La Estatua de la Libertad
(EEUU)

"Porque los grandes monumentos,
a los cuales admiramos hoy,
han sido construidos en el ayer.
Y ha llevado su tiempo,
de seguro.
Pero vale la pena levantar cimientos.
Vale la pena".

USB

Ayer pude sentir el peso del mundo
en mis espaldas.
Pude sentir lo acongojada
que estaba tu alma.

Pude palpar el frío
de tus pálidas manos
sobre el calefactor
en la vereda.

Con todo esa panorámica escena,
sonó lo de mi paciencia.

("He llegado al punto en que mi paciencia pende de un cable USB")

USB porque es más fuerte que un hilo.
USB porque, por lo menos, tiene dónde conectarse.

Echadas las cartas de esta rutina,
juegan de manera inexplicable con nuestra retina.
¿Será que es así?
¿Será por tí o por mí?

Hoy pude sentir el alma angustiada.
Como puñal frío.
Como balacera de armas.
Apuntando directamente al pecho.

(Y eso que siempre le pongo el pecho a las balas.)

Rehaciendo lo que creía que estaba bien
callado estabas tú, pintando al lado mío.
Tiraba pinceladas,
pensaba en cada pavada.

Que nos hace perder las esperanzas.
Que nos roba la templanza.
Nos distrae de la cima,
engaña nuestras pupilas.

Sí hay que seguir, quiero caminar
no correr.
Para que mis pies no tropiecen.
Para no resbalar entre la gente.

Que pasa apresurada,
que choca sin decir nada.

Ni perdón, ni por favor.
Ni gracias, ni nada.


Con todo esa panorámica escena,
sonó lo de mi paciencia.


USB porque es más fuerte que un hilo.
USB porque, por lo menos, tiene dónde conectarse.
USB porque lleva y trae datos
de un CPU que anda de a ratos....

"Mantente saltando,
mantente caminando.
Corriendo pero no cansado.
Porque la vida tal vez sea como una moneda,
quien la rebusca la tiene."

Con énfasis para recordar

Hoy me encuentro perdida.
Argentina.
Como una turista de clase media
que no sabe ni por qué esta en esa lista.

Mirando un partido de burócratas,
cabeceando a lo lejos.
Se pelean la gloria y la derrota.
Y nosotros en el medio de
un set sin consuelo.

Lamento mucho este momento.
Cíclico.
¿Qué parte como argentinos
no entendimos?
Vuelvo a decirlo: CÍCLICO

                                     (Con énfasis para recordar)

Pienso en aquellos días de mi adolescencia,
cuando jugaba a elegir carrera.
Estando entre el amor al arte
y la soberbia de la política.

La vida se pintó de CMYK
y eligió mi guarida.

¿Habré hecho bien?
¿En algún momento me encontraré
de aquel lado decidiendo
por lo alto aquellas cosas
que nadie se atreve a decidir?

Son interrogantes que me invaden
mientras mis dedos escriben.
Apresurados.
Inestables.

Como si el tiempo se fugara.
Como si no escribieran
lo que les pasa,
todo se echaría a perder...

Me preguntas por qué,
para qué,
de qué,
y por quién escribo.

No tengo respuesta.
Hoy mi mente está invadida por este
juego absurdo.
Por las dos caras de la moneda.

(¿No era que había que darle al César 

lo que era del César?)

Me molesta la pasividad.
La guerra.
El baile en Angola.
Las inauguraciones fantasmas.

De pueblos fantasmas.
De “habitantes” fantasmas.
De una nación fantasma.

Me da pena este tiempo.

Aún no encuentro consuelo.
Tal vez porque lo busque en Lanata.
Que no sé si tiene la posta
o la posta la tiene esa flaca...

Salud al gran pueblo
Al gran pueblo Argentino.
Porque aún creo en dónde vivo.
Y sé que moriré por lo que creo.

(Dios es nuestro destino).

"(...) un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre".
(Julio Cortázar-El encubridor).

Huracán Juniano

Cuelgo  un buen cuadro,
como una obra cuasi perfecta,
las señales del ayer,
las de hoy y del mañana.

Anhelando un huracán
que vuele las chapas de mi conocimiento actual.
Viejo, austero. Vagabundo.
Imperfecto.

Que se anima,
desde atrás de las cortinas,
a presenciar un show .
Disfrutado por decenas.

Que piensan igual,
que opinan igual.
Que miran distinto.

Que difieren en naciones
ciudades o pueblos.
Pero se acortan las distancias
al leer estas líneas.

Que nos conecta a una piedra de Waikiki.
Un mate que va y viene.
Con bruma veraniega,
que despierta emociones y certezas.

Sobre el conocimiento.
Sobre los tiempos.

Ser "vivos" como aquellos.
Entendidos como éstos.
Isacares que sabían perfectamente
dos preguntas claves:

Quiénes eran.
Para qué estaban.

(No eran unos crédulos)

Anhelando un torbellino del cielo
que depure los saberes que tengo.
Que incorpore lo nuevo.
Lo sutil. Lo perfecto.

Si de la vida viviera,
si de la vida mi escuela.
¿Las enseñanzas no aprendidas
me reprobarían?

¿Declararía recreo para no asumir
los riesgos?

Enuadro un cuadro cuasi perfecto.
Sostengo los clavos que lo fijarán a la pared.
No del recuerdo.
No del silencio.

Para fijar mi vista en ese cuadro
que hoy es una simple ficha
pero mañana me devolverá
más que una sonrisa.

Porque anhelo un huracán
que vuele las chapas de mi conocimiento.
Me atrevo a vivir las desgracias
sabiendo que estarás en medio.

"Sosteniendome"

De un viernes ratón

Con vos y con el tiempo
me pierdo en el silencio.
De incansables palabras,
de guerreros deshonestos.

Cae desde el cielo
lluvia riega los cimientos.
Un espíritu molido por su dueño
deambula estupefacto en su sueño.

Arropado de inviernos lentos y fríos.
Lluviosos y estruendos,
que cortan el clima
que se logró sentir tiempo atrás.


Debo reconocerlo.
Tus palabras vinieron a ser paños fríos
en la tarde agitada,
para un alma desesperada.

Que intenta, de manera lenta,
"talentar" las voces del cielo
que se agrupan en morfemas
extraños de pronunciar.

Como si las habilidosas manos
del silencio pudieran esconder
lo que uno lleva dentro.

La sonrisa, la mirada.
La divina.
Comedia
Tragedia.
Hoy da igual.

No pienso con el raciocinio
a flor de piel.
Hoy la parte izquierda de mi cerebro
me invade.

En palabras elocuentes
sin ganas de ser explicadas.
En silencios congruentes
que se despojan con el viento.

En lugares que vienen a ser secos.
Pero tiernos.
Carentes de perfecciones,
pero, a su vez, dennotando emociones.

Que llevas dentro,
que tristes cuentos.
Que ataques siniestros
se nos vinieron a dar.

¿Es ahora el momento?

Vengan más tarde
no quiero desertar.
No quiero perderme en un laberinto
sin final.

Palpando las paredes
de algo que parece más fuerte.
Distrayente. Absorvente...

ASOMBROSO-SUPERASOMBROSO-
Estrafalario y meticuloso.
Siempre y cuando le invite a pasar.
Me acompañará.

Con una vara me guiará.
No para rematar lo dicho antes
sino para entender lo que queda por delante.


Cae desde el cielo
lluvia riega los cimientos.
Un espíritu conectado con su Dueño
deambula maravillado en su sueño.

     (En el sueño de ambos dos)