Pronto al fín

Se acerca el tiempo,
mientras el reloj suspira
sus últimos minutos.

¿Tienes algo que acotar?
¿O lo hago yo por tí?

Se acerca el tiempo,
mientras el paseo nocturno
de las estrellas llega a su fín.

¿O comenzamos a seguir,
a la que resplandece de tal manera,
que nos enceguece?

Tiempo de secar las lágrimas,
ceñirse el cinto y salir a batallar.
¿Creíste que ya habíamos acabado?

La guerra continúa.
Mi amor, la guerra continúa.

Los débiles flaquean y caen,
mientras que los fuertes
se mantienen en pie.

¿No crees que he sido débil
alguna vez?

Se acerca el tiempo...

Tiempo de afinar oídos
para oír las más hermosas melodías jamás cantadas.
Tiempo de mirar las manos.
Manos que seguramente abrazarán dolor.
Tiempo de vendar los pies.
Pies que, enrojecidos de tanto caminar, lograrán encontrar su rumbo.
Tiempo de secar las lágrimas,
ceñirse el cinto y salir a batallar.

¿Creíste que ya habíamos acabado?

La guerra continúa.
Mi amor, la guerra continúa.

Quiero

Quiero,
la mente fresca
los ojos bien abiertos.
Silencio.

Quiero,
vacaciones en una aldea,
cerca de Hawaii
o tal vez en una rivera.

Quiero robar una estrella
y dejartela en la puerta.
Sacarle al sol un rayo
para que tu vida resplandezca.

Disculparme si no fui
tu consuelo.
Pedirle a la lluvia
que riegue tus huertos.

Sentarme en tu mesa,
tararear esa canción que nos hace feliz.
La que me hiciste cantar aquella vez,
cuando solo tú me conocías.

Quiero,
hoy quiero.
Ser un jugador a tiempo completo.

Desearle el premio del triunfo
a los que más quiero.
Alzar la copa del campeón,
sabiendo que he sido necio.

Quiero,
delante de tus ojos sentirme
sin mancha.

Robarle al cielo una estrella!!
Poder dejarla en tu casa.

¿Qué sería del pintor sin su musa?
¿O del escritor sin su rima?

Quiero, regalarle al día
la esperanza de ser día otra vez.
Robarle a la noche
una escena estrellada.

Canción desesperada

Vuelvo al pago nuevamente.
Al origen que me vió nacer, crecer
y tal vez, vea realizarme.

Sin el arrepentimiento de ayer.
Diferente al de mañana.

Alzando la mirada de párpados cansados
a un futuro incierto.
Que se cree mayor que yo.

Por intentar ser quién no es.
O asimilar el final de otro.

Con la garganta enrojecida,
por gritar a gran voz
la canción que me sacó el poder.

Canción desesperada.

Repleta de estrofas autónomas,
que se cantaron a si mismas
hasta que no dieron más.

Acompañadas de sonidos envolventes.
Como el refutar de un bombo inteligente.

Canción desesperada
¿Qué haz venido a dar?

Toma todo lo que tengo,
todo lo que soy.
Todo lo que siento.

Crea silencios, graves, agudos.
Resuena al compás del viento.
Pero tómalo.
Yo no lo quiero.

Entonando tu  ritmo,
descubrí mi desesperación.
Descubriendo mi desesperación
comprendí el significado del mismo.

Pude hacer. Pude sentir. Pude tener.

Pude haber escrito
que el día sin sol
carece de sentido.

Lo que me regalaron,
alguna vez,
y no me atreví a usar.

"Son días tristes para la poesía,

no hay amor en el ambiente"

La noche sin estrellas, 

dolor en la cabeza.

Pude haber, pude tener. Pude sentir.

También pude vivir. Pude.

Simplemente pude.

Redactar enseñanzas.

Dejarle a la historia una marca.

Marcar mi futuro con gotas.

Lágrimas que inundaron mis ojos,

desbordando como mar en calma.

Darle rienda suelta al alma.

Sembrarle al sueño, la esperanza.

Pude hacer. Pude sentir. Pude tener.

Pude concretar la poesía que me falta.

Hagamos un trato

Hagamos un trato,
un trueque.
Un intercambio.
O lo que fuere.

Sin interlineados,
ni protestas.
Sin sermones,
ni rencores.

Hagamos un trato.
Con mejoras,
Con derrotas.
Con lo que nos cueste.

Que no nos soborne.
No nos trastorne.
Nos apasione.
Nos emocione.

Poné tu firma.
Yo pongo la mía.
Soltame la soga,
agranda mi corona.

Hagamos un trato.
Un convenio.
Un acuerdo.
Un pacto.

Sin letra pequeña.
Ni reseñas complejas.
Yo pongo mi obediencia.
Vos poné lo que mejor te sale.

(Que es amarme)

De la incomodidad del alma,
nacen las mejores expresiones.
"Que se sepa leer,
que se sepa contar.
Que se sepa abrir la puerta,
para aquello que también pasará"

La revolución del stencil

Dedico la nota de este blog al arte urbano.

O mejor dicho, a la revolución del stencil.

De la expresión del corazón nace.
Vertiente de óleos, aerosoles y trapos
que no dejan de asombrarme.
Como el caballo de Troya.

Agazapado el pueblo
esperando el ataque.
Entra. Invade.
Como la revolución que nos atañe.

Salpicaduras de cielo invaden el cemento.
Van, muestran.
Vienen, se rumorea.
"Cosas locas nunca antes conocidas".

Ni por oído, oídas .
Ni por ojo, vistas.

De la expresión del corazón nace.

De tu pelo castaño,
que vino a ser mi brocha.
De tus ojos claros y oscuros,
que forman parte de mi pintura en pomo.
De tus manos limpias,
hoy empapadas de locura.

Ajena a tu consciencia.
Ajena a la mía.

Sigo mi camino.

Redactando, en pocas palabras,
ésto que ha venido a ser como
el diario de un viajero.

Volando, siempre volando.
Con los "barriletes cósmicos".
Bien en lo alto.

De la expresión del corazón nace.

Puras palabras se remontan.
La consistencia del aire no me asombra.
Se nota que los tiempos se acortan.

Tu hoy, fue tu mañana.
Tu mañana, será parte de la historia.

Sigo mi camino,
el silencio semanal se ha ido.
Si recibes éste, mi beneficio,
es porque alguien pagó mi exilio.

Stencil Revolution.
Mil preguntas. Un solo deseo.
Mil palabras. Una sola imagen.
"Cueste lo que cueste, lo seguiré intentando"

El reloj

El tiempo es lento para el que espera.
Como el ruido a engranajes oxidados.

y el chirrido a  manecillas viejas.

Como arena lenta y aburrida,
que cae en un reloj de arena.
El tiempo es lento para el que espera.

No se mudó tu capacidad dialéctica.
Es como el amor.

Solo está dormida. Aún está atontada.

Tampoco te abandonó 

el eco de tus propios labios,

gesticulando una y otra vez lo que creías olvidado.

El tiempo es lento para el que espera.

¿Pero qué espera el que espera?

¿Acaso espera un tren,

que lo lleve a la victoria?

¿Acaso espera una limosna,

que alguien arroje entre sus ropas?

¿Acaso espera una cruz

que acabe con todo su calvario?

Qué afortunados pueden ser

los que ven pasar el tiempo,

sin siquiera detenerse a ver.

Basta un ajuste concreto,

un buen aceite

y el tiempo volverá a correr.

Basta calibrar la hora,

los minutos, los segundos.

Todo comenzará otra vez.

Big Ben-Londres
(Cuidado: Hombres trabajando).

Gran Pez

La hoja permanece en blanco.
El cursor no deja de titilar.
Mis labios se han frenado.
Cuánto tiempo más pasará.

Tal vez sea la hoja más difícil de explicar.
No hablo de razonamientos,
hablo de verdad.
De la pura verdad.

La historia otra vez contada,
será una pieza más
de un rompecabezas que aún no entiendo
y tal vez no logre terminar.

No carece de personajes.
Sobreabundan sin cesar.
Algunos parecen míticos.
Otros permanecen sin estar.

Forman parte de  una vida larga,
pero que no concuerda con el tiempo terrenal.
Es ahí cuando la lógica me supera
y otra vez, vuelve a estar.

El gran pez.

Pez imposible de pescar.

No hay anzuelo que te pueda lastimar.
Ni carnada que te pueda tentar.
A veces pienso...
¿Algún día ese Hombre te pescará?

Y ahí va.
Sumergido entre los juncos,
se oye su respirar.
El gran pez.

Pez imposible de pescar.

Podría ser Neruda,
escribiendo los versos más tristes esta noche.
O tal vez Machado,
declarando que el camino se hace al andar.

Pero prefiero quedarme aquí,
con el té en la mano,
escribiendo sobre el pez
que es imposible de pescar.

En algún futuro,
no muy lejano,
quizás esta hoja en blanco
sea parte de mi legado.

Y mis hijos me conocerán,
como fui conocida.
Un poco de talento,
otro poco de encanto.

En fín, hija del Gran Pez.
Pez imposible de pescar.
Padre. Abuelo.
O como quieras llamarlo...

Film "The Big Fish"
Tim Burton-2003

Kosovo

Te dejé escribir las líneas
más tristes de tu corazón.
Los sonetos más pasivos,
aquellos que inundaron tu razón.

Te dejé pasar desapercibido.
Te dejé a un lado. Solo, solito.
Descubriendo tus ojos en la oscuridad,
te encontré mirando los míos.

Pasé la página.
Hice oído sordo
a lo que me hablabas.
Dejé sonar una y otra vez,
esa inútil melodía.

Que decía algo tan simple,
describía ese lugar al que habíamos ido.

Ahora el cansancio me supera.
Exprimo esta naranja,
como la vida misma,
intentándole sacar hasta la última gota.

De un jugo que tal vez quieras beber.
De un sueño que tal vez quieras tener.

Y ahora que la vejez me invade
poco a poco,
no veo a mi alrededor a aquellos
que me abrazaron a los quince.

Aquellos que se rieron conmigo
cuando tenía "braquets".

¿Y qué pasará?

Te escribo que pasará.

Tal vez los años nos cuenten lo suyo.
Tú aquí.
Yo allá.

Pertenecientes a un Estado
que nos invadió, colonizó
y disputó nuestra libertad;
sin recibir ningún premio merecido.

Te escribo qué pasará.

Tal vez huyamos de Kosovo.
Porque el bombardeo no es tuyo ni mío.
Es de ambos.
Es de todos.

La guerra no se gana de a uno solo.
La guerra la peleamos entre todos.

Tal vez por eso no atendí el llamado.
Porque mi cuerpo se paralizó.
Dudé de la diferencia
entre mis manos y mis pies.

Y mi mente estalló en un deja vú,
particionado en mil pedazos.
Algo que no vuelva a ocurrir.
Por favor, no.

Pero dime,
si aún estas disponible.
Dime si las olas siguen rompiendo
en aquel lugar que solo tu y yo conocemos.

Y tal vez.


Tal vez huyamos de Kosovo.
Porque el bombardeo no es tuyo ni mío.
Es de ambos.
Es de todos.

Vista panorámica de Kosovo

Tiempo y espacio

Ayer pidió dormir en paz
y así descansar.
Sacar la cabeza de debajo de las frazadas
para poder respirar.

Como el nadador con estilo croll.
Como el rey anciano
que sale a reflexionar a su balcón.
Pide tiempo y espacio.

Pide aire
y no cansancio.

Es que se ha acostumbrado
a jugar al solitario.
De una mano a la vez,
sin invertir demasiado.

No perderá su estado
de ocupado.
O de disponible,
a  la vez.

Festejando un diecisiete
aquel feriado
que pudo ser
y no fue.

Repleto de guirnaldas festivas.
De globos de responsabilidad.
De bonetes paternos.
De una piñata que no te pudo dar.

Tiempo y espacio.
Nada más.
Ayer pidió dormir en paz
y así descansar.

Hoy pide no ser parte
de esa comunicación que vibró.
De aquel poema que se escribió.
De la canción que se escuchó.

Nada más.

Suficiente,
para poder conectar
cables y tierra.
Según más convenga.

Porque si el pueblo pide algo,
no lo pide para ofensa.
Lo pide porque sabe
y ve la recompensa.

Así que grita
Su Nombre.
Sabiendo que una contraseña
no es suficiente.

Lo grita a los cuatro vientos.
Con lo poco y mucho
que le queda de fuerzas.
Así grita Su Nombre.

Decide apartarse del mundo saturado
pero vacío también.
Como el sabio que vió el mal
y se corrió.

Con los brazos abiertos
y el corazón partido en dos.

" That I am Yours"

Idealismo

Me detengo unos minutos,
tan solo unos minutos.
De este frío y lluvioso martes.
Escurridizo martes.

Como el idealismo
que se plantó en mi corazón
hace bastante tiempo.
Hoy, queriendo ver flamear otra bandera.

La del realismo.
La de los sueños concretos.

Y así me encuentro.
Caminando,
en sentido opuesto.
En silencio.

No hay ganas de comentar,
de opinar.
De razonar.
Lo vengo haciendo hace bastante tiempo.

Despierto otra vez en idealismo.
La radio deja sonar su nota.
Como el apunte de un alumno aplicado
que corre en pos de su título.

"Despiertate de tu vida normal.
Puedes hacer todo aquello que te propongas"

Que te propongas.

En el silencio.
En la oscuridad de la noche.
Con la almohada cubierta de lágrimas
y el estómago colmado de frustraciones.

En la calle,
cuando te agarra de sorpresa,
esa sensación extraña
de querer arrebatar todas las promesas.

Que llevan tiempo escondidas.
Que llevan tiempo debajo de la mesa.
Como la lámpara
que a veces se queda sin gasolina.

Me detengo unos minutos,
tan solo unos minutos.
De este frío y lluvioso martes.
Escurridizo martes.

El idealismo se va descongelando
de mi armadura oxidada.
Como mis manos
que pasaron demasiado tiempo sobre el fuego.

Ahora quizás tomen
carbones encendidos,
aunque impliquen grandes llagas,
y salgan a quemar la bandera de la comodidad.

"Despiertate de tu vida normal.
Puedes hacer todo aquello que te propongas"

Y la lluvia, que este año ha caído sin cesar.
La palabra que tal vez una amiga publicó.
O vos, empecinado con la misma enseñanza
otra vez. Otra vez.

Sabiendo que mi mente recuerda
poco y nada.
Conociéndome mejor que cualquiera,
me volvés a cantar.

"Despiertate de tu vida normal.

Puedes hacer todo aquello que te propongas"

"Dejando la bandera de la paz,
tal vez vaya a conocerla"

Ser como un niño

No hay nubes en el cielo.

El pensamiento se estrelló

contra la barrera del silencio.

¡Ay de aquellos!

Demasiado sensibles para conocer los hechos.

Demasiado acorazados para poder entenderlo.

Y los millares de guerreros incansables,

parece que hoy se cansaron.

Parece que hoy decidieron

marchar a casa cabizbajos.

Sin arco ni flecha.

Sin pena ni gloria.

No hay nubes en el cielo,

mientras la cocina tiembla.

Los pisos se movilizan,

las cortinas se desgarran.

Necesario saltar a la vez,

pie con pie.

Tomando el aire con calma.

Tal vez no quede mucho.

Tal vez sea esto lo que nos falta.

Ser como un niño.

Ser como un niño.

Al que dejaron huérfano y herido.

Sin padre ni madre.

En el que no pensaron cuándo llovía.

Al que no escucharon cuando la luna salía.

Al que abortaron antes de que naciera.

Al que callaron en el interior,

sabiendo que no lo tenían en cuenta.

Por ellos, por estos.

El consejo cae del cielo...

Corazón recuerda:

las manos sobre el calefactor se oxidan.

El fuego del vecino

no arderá tu chispa.

No te creas más sabio que los sabios,

ellos tienen mayor experiencia,

No subestimes el consejo de los ancianos,

ya han pasado por tu adolescencia.

No luches contra el tiempo,

cuando es necesario esperar.

Solo guarda silencio.

Guarda silencio.

Corazón recuerda:

cuando hay amor el interior palpita.

En soledad todo se agita;

No tomes caminos equivocados.

No elijas cara ni cruz.

Ni norte, ni sur, 

ni este, ni oeste.

Tamiza tu alma, 

de modo que extraigas oro puro.

Sé como un niño.

¿Por qué desperté ?

¿Por qué me acosté?
¿Por qué dormí?
¿Por qué desperté?
¿Por qué plasmé mi tiempo en poesía?

Dormí en paz y desperté
porque sabía que recordaría
tus cabellos blancos, como blanca lana,
como la nieve.

Tus ojos como llamas de fuego,
tu piel semejante al bronce bruñido,
tu voz como el estruendo de muchas aguas
y tu rostro...

Tu rostro semejante al sol
cuando resplandece en su fuerza.
¿Qué más se puede pedir?
¿Qué otro motivo de despertar tiene mi alma?

¿Por qué soñé?
¿Por qué lloré?
¿Por qué hoy dedico estas líneas?
¿Por qué mi corazón palpita?

Porque hay razón de ser.
Porque sigo observando la ventana,
afinando mis oídos,
tal vez oiga tu voz.

Tal vez la reconozca.
Tal vez la descubra.
Quizás me invada el temor,
de nunca haberla oído.

¿Por qué me detuve?
¿Por qué lo pensé?
¿Acaso fue un pensamiento mío?
¿O fue las ganas de encontrarte?

Dormí en paz y desperté
porque sabía que recordaría
tus brazos fuertes,
como columnas de oro.

Tu sonrisa dulce, como miel de abejas.
Tu voz como el estruendo de muchas aguas,
aguas que no conocía.
Y tu rostro...

Tu rostro semejante al sol
cuando resplandece en su fuerza.

"Aún si eclipsara,
seguiría viendo tu rostro brillar"

Cazador

¡A cazar se ha dicho!
El día que recién comienza
y ese pensamiento absurdo
no le da tregua a su cabeza.

Arremanga sus pantalones,
para arrojarse en el fango sucio.
Estará dispuesto a nadar entre juncos
y corrientes adversas.

Con la escopeta en mano,
municiones en otra.
La mochila con algunas provisiones.
El viaje promete ser largo.

Se equipara para una guerra sin fín.
Como si armarse de coraje
 no fuera lo suficiente.
Como si su presa fuera demasiada fornida.

Se desliza sutilmente por la barranca.
Delimita su territorio,
se mimetiza entre los pastos.
Los animales le respetan.

¡A cazar se ha dicho!
Aunque no ha visto a su presa.
Va y viene.
Huele el miedo entre las copas de los árboles.

Que susurran a lo lejos.
Susurran a lo lejos.

Se asoma la luna llena.
El aullido del lobo
en el silencio de la noche.
¿Dónde estás cazador?

¿Acaso te has desorientado?

Pasan las horas,
su vista se cansa.
Sus lomos le pesan.
Sus sentidos empeoran.

¿Dónde estás cazador?

¿Acaso te has desorientado?

Entre las sombras de la exuberante selva,
un muchacho se asoma.
¿Es a mí a quién buscas?
Le golpeas al viento.

He escrito kilómetros de muros,
tengo un corazón encendido.
Mis brasas no duermen,
le puse fín a tus días.

Corre cazador, corre.
Tu guerra hoy se termina.
Despídete de los tuyos.
Porque tu final se aproxima.

Salmo inédito

 Minutos antes de entrar a la cueva, 

tal vez, David pensó en algo similar ;

mientras huía.

Ese muro de silencio,

es lo que no quiero palpar.

Es el eco de mi voz,
alejándome de la tuya.

Es la cueva sola y fría,

la que intento esquivar.

Es el balcón lujurioso

que me invita a pecar.

Para qué quiero victorias,

si a lo lejos tú estás.

Para qué quiero fortunas,

si mi alma en bancarrota está.

Para qué danzar frente al pueblo,

si no hay música que alegre tu cantar.

Para qué seguir corriendo,

si el enemigo me alcanzará.

Mejor muerto,

que el silencio.

Mejor partido,

que vivir entero.

Con tu silencio.

Vuelve.

Vuelve.

Ahórrate los momentos 

censurados y vuelve.

Que mi alma por tí,

muere.

Siento el frío de tus lágrimas.

Vuelve.

Tu columna me ha dejado.

Grito desde lo profundo de mi ser:

¡Vuelve!

Para qué seguir hablando,

si tu guardas silencio.

Para qué quiero la vida,

si tu presencia está muy lejos.

Vuelve. 

Te necesito.

Vuelve.

"Y aunque pasen mil silencios, pronto sé que me hablarás"

Dar

Si dieres al cielo el universo.
A los pastos el rocío de la mañana.
Al niño la tranquilidad de saber que hay futuro.
Confiable. Tranquilo. Seguro.

Si dieres al cielo el universo.
Al afecto un abrazo tierno.
Que dure más de un segundo,
menos que un silencio.

El tiempo dejaría de correr.
La nieve reposaría sobre tus campos.
Los rayos de sol cubrirían tus montes.
Las aves volarían sobre tus collados.

Si dieres al cielo tu universo.
Todo lo que tienes.
Todo lo que intentas.
Todo lo que anhelas.

Pero no puedes dejar.
No puedes soltar.
No puedes sobornar al cielo,
con una porción mínima de tu universo.


Si dieres al cielo tu universo.
Con todo lo que eso implica.
Dolor, sacrificio.
Sufrimiento.

El tiempo dejaría de correr.
La nieve reposaría sobre tus campos.
Los rayos de sol cubrirían tus montes.
Las aves volarían sobre tus collados.

La ciudad se volvería invisible.
La tormenta se iría a hibernar.
La tempestad molestaría a otros naufragios.
Saldríamos del ojo del huracán.

Ellos van

Ellos van camino al oro.
Nosotros hacia la conquista.
Ellos creen en las manos del hombre.
Nosotros en un creador divino.

Somos focos en la ciudad.
Lámparas que dejan la calidez de la cama,
comenzando a afectar.
Sal a punto de sazonar.

No importa si sos de acá o de allá.
Lo que importa es IMPACTAR.
Alterar la historia, dejando impronta
de lo que sucede y sucederá.

Pasamos desiertos, miles.
Perdimos batallas, miles.
Nos hundimos en la tempestad.
Es cierto.

Cierto, muy cierto.
Despierto.
Me sacudo el polvo y sigo.
No es fácil de contar.

Vuelvo a tocar el arpa,
aún oigo el sonido de trompeta
anunciando un nuevo tiempo.
Y de esta generación que se levanta.

Por allá, el sol se enorgullece
de salir a la cancha.
Vestido de su esplendor,
reluciente como quien estalla.

En razones necesarias de dejar todo en la marcha.
En miles de lágrimas derramadas,
que ni entiendo cómo subieron al cielo
y cayeron en forma de rocío.

Explicandole a los amigos
que todo esto ha sucedido.
Locura santa,  gritan al pasar.
¿Crees que no he perdido?

Es mas....
Sí, perdí.
Perdí mucho.
Pero gané.
Gané suficiente.

Sufrí.
Sí, sufrí.
Pero no me arrepiento.
No me arrepiento.

Me abandonaron.
Sí, me abandonaron.
Dejaron de leerme.
Sí, lo hicieron.

He perdido la esencia.
No, no es cierto.
Otra vez, y otra vez.
Vuelvo a salir del silencio.

Andar de máscaras no sirve.
Todo de a poquito
se va destruyendo.
Mientras ellos. Mientras ellas...

Van camino al oro.
Nosotros hacia la conquista.

"Son luces que cambian destinos 
Son cruces con otros caminos. 
El corazón como medida, 
no dueños de sus propias vidas "

Ellos van… 

50 Monedas de estaño

Fui vendida por
50 monedas de estaño.
El plan era no conocer la luz.
El plan era no conocer tus atrios.

Corrí entre tinieblas.
Mi vida tal vez desfalleció.
El precio de mi cabeza
fue demasiado barato.

Pero también caro.
50 monedas de estaño.

El dolor en las entrañas.
Las manos sobre el rostro.
Las lágrimas no cesan.
La mente divagando.

Soñando. Viajando.
Buscando la habitación de mi amado.

¿Su costo?
50 monedas de estaño.

Tiene derecho a hablar:
aquel que conoció el pozo.
Aquel que defraudó al amor.
Aquel que fracasó, pero avanzó.

Por 50 monedas de estaño.
Precio muy barato de pagar.

El grafito se gasta,
las hojas se acaban.
Cuesta tomar del aire ideas.
Ideas que antes fluían sin cesar.

¿Por qué? ¿Qué pasó?

Tal vez alguien pagó,
mis 50 monedas de estaño.

Una mano en el bolsillo,
la otra agitando el cielo.
Mirando a la tierra,
aún puedo decir: "Me cuesta".

50 Monedas de estaño
fue el precio de mi cabeza.
Vendida como esclavo,
prohibida  de la luz.

Viviendo un calvario.

Allí se alzó una cruz,
su sangre vertió.
El precio pagó
mis 50 monedas de estaño.

"Dar al César, lo que es del César"
Poesía nº50, como el precio por mi cabeza.

Se le añadió

A la esperanza se le añadió prudencia.
A la prudencia se le añadió elocuencia.
A la elocuencia se le añadió certeza.
A la certeza se le añadió simpleza.

Se le añadió.
Se le añadió.

A la fortuna se le añadió dureza.
A la dureza se le añadió soberbia.
A la soberbia se le añadió tristeza.
A la tristeza se le añadió pobreza.

Se le añadió.
Se le añadió.

A la virtud se le añadió pasión.
A la pasión se le añadió emoción.
A la emoción se le añadió alegría.
A la alegría se le añadió sonrisa.

Se le añadió.
Se le añadió.

Al desprecio se le añadió molestia.
A la molestia se le añadió descontento.
Al descontento se le añadió desmotivación.
A la desmotivación se le añadió silencio.

Se le añadió.
Se le añadió.

Se le acopló.
Se le acopló.
De tal manera
que ni cuenta se dió.

La balanza se inclinó.
El pie resbaló.
El suelo tembló.
Se le añadió. Se le añadió.

Serenata de la locura y el cuerdo

Se levantó de mañana,
temprano, muy temprano;
el sol ni asomaba
y tomó su guitarra.

Se asomó al jardín,
afinó las cuerdas
y se dejó llevar enamorada.
Tocó la serenata.

Encontró su inspiración en los astros,
en los detalles cotidianos.
En las miradas de los ancianos,
en las palabras de los estimados.

Se cuestionó por horas enteras.
"¿Qué ves, cuándo me ves?".
Como dice la canción,
pero invocando al cielo en la tierra.

Ambos.
Testigos de la serenata que cantó.

El cuerdo, por su lado,
decidió no emitir su voz.
Se sentó a observar
toda esa imagen que lo desbordaba.

La locura danzó entre los sonidos.
Pensó poco.
Lo poco que pensó fue
¡Qué loco!.

Y se echó a reir
de manera incontenible.
Al punto tal que contagió
al cuerdo y su comodidad.

El cuerdo se levantó,
ató sus zapatos.
Tomó su saco gris apagado.
Hizo un vistazo general y salió.

Salió a oír la serenata de la locura.

Caminó y mientras lo hizo
vió su propio reflejo
en un estanque cristalino.

Mientras el sonido se acrecentaba,
rasgó su saco con violencia
y se dejó llevar por la serenata
de la locura y su pasión.

Como si el mar supiera hasta dónde tiene que llegar.
Como las nubes que no dejan su función.
Como los cielos no caen sobre la población.
La locura y el cuerdo fueron el equilibrio perfecto.

Mujer con sombrero azul.
Pablo Picasso

"Porque para tocar el borde real,

hay que ser un poco loco

y un poco cuerdo"

Dos décadas y media

Dos décadas y media.
El corazón palpita de emoción
al derrochar poesía sobre las teclas.
Ausentes, alejadas, distantes. Aún enteras.

A sabiendas de canas
que se entremezclan en la cabellera.
Rubia.
Pero no tarada.

Dos décadas y media.
Descubriendo que los ojos
se parecen a los de la abuela.
La cocina se hereda de la línea paterna.

El apellido tiene un pueblo
y un puente.
Ese que me conecta con vos
y con el resto de la gente.

Que quiere acampar en la plaza,
12 y 50 para mayor precisión.
Pero que hoy se deleita en la España,
junto a Quijote.

Renegando un poco, pero contenta al fín.

Facialmente redonda,
herencia materna.
Sueños y anhelos de ir por más
despreocupándose del invierno.

Siempre con un lema por delante.
"Lo mejor está por venir"
incorporado a la bandera,
junto al León, desbaratando gigantes.

Dos décadas y media.
Con un blog que no se cansa de recorrer
ni mares ni tierra.
Ni aún cuando lo abandono. O lo dejo tirado por ahí.

Con un espíritu del cuál a veces me quejo.
Seca.
Corta y concisa.
Sin darle demasiada vuelta a la tierra.

Con poesía, pintura, diseño.
Mil y un facetas
que hoy no encajan,
pero mañana darán su recompensa.

Con hermanos, lejanos y cercanos.
Sobrinos, cuñados, tíos.
Con amigos. Estimados conocidos.

Dos décadas y medio.
Me revelaron poco.
Me demostraron mucho.

Se solidificaron en baldosas.
Se interrumpieron en precipicios.
A veces al borde de la cornisa,
otras, tratando de huir de ella.

Dos décadas y medio.
En pos de un nuevo tiempo.
Disfrutando del paisaje.
Enriquecida de lo nuestro.

Vos.

Sí, sí, vos.

Que te haces el distraído

y seguís hasta mi sombra.

Que tenés hasta mis

cabellos contados

y no dejas que salga de casa

sin tu compañía.

Vos. Siempre fuiste vos.

Aunque me aleje al oriente,

ahí estás.

Si paso por el sur,

tu mano estará conmigo.

No me faltes. Ni me dejes.

No me faltes. Ni me dejes.

Aunque no entienda todo,

no importa.

Aunque me cueste el doble,

no importa.

Regálame tu vara.

Dame tu aliento.

Déjame recostarme junto a tí

en esos delicados pastos que

solo Tú conoces.

Que solo Tú

conoces.

Atentamente

Cuidadosamente, amablemente,

cortésmente, educadamente,

respetuosamente, 

obsequiosamente,

delicadamente, afablemente, afectuosamente, cariñosamente.

Con los cinco sentidos, con mil ojos.

Con una sola voz .

Es verdad,
me da un poco de pena tus respuestas.
Es verdad,
no me sé expresar de otra manera.

No vivo tu infierno,
ni pretendo hacerlo.
No estoy en tus zapatos,
tampoco tengo intenciones de calzarlos.

Si pudieras ver...
pero de qué basta si hoy hay un tope.

Si pudieras creer...
pero de qué sirve si hoy hay ceguera.

Si pudieras amar...
pero qué sentido tendría cuando lo depositas en quien no espera.

¿Estás distraído?
¿Estás descuidado?

Demasiado disponible para el error
pero no para ir a abrir la puerta.

Están golpeando.
Te digo que están golpeando.

Es uno que dice que está a la puerta.
Y llama. Te llama.
Si abrís, dice que cenará contigo y tú con Él.

Elije tu propio destino.
Como el libro.
Pero sin trampas.
Cada cual a su libre albedrío.

Parece sencillo, pero te digo la verdad
no lo es.

No para complacerte,
menos convencerte.
Sé que no lo puedo hacer,
solo aquel que te llama.

Si pudieras ver...
¿pero cómo ves cuando hay vendas sobre los ojos?

Si pudieras creer...
¿pero cómo, si ni siquiera crees en tu propio reflejo?

Si pudieras amar...
¿pero cómo, cuando no sos correspondido?

Atentamente,
te dije "que te dure".
Atentamente,
te dedico estas líneas.

Haz con ellas lo que quieras.
Whatever.

No voy a pasar por tu pozo
a escupirte.
Ni tampoco a intentar
tocar tus emociones.

No va conmigo,
no va contigo.

Solo me doy el lujo,
de recordarte que golpean.
Están golpeando.
¿Vas a seguir distraído?

En el silencio en la tormenta.

Si se trata de derechos, vengo atrás.
Si se trata de experiencias, vengo atrás.
No pretendo encontrar musa en tu calvario.
Ni siquiera disfrutar tu mortandad.
Atentamente, te recuerdo: ni en en el viento, ni en el terremoto, ni en el fuego.....

Ser o no ser

Si lo digo, te miento.
Si lo callo, me muero.
Si lo freno, te detengo.
Si me alejo, te pierdo.

Vivir en un estado efervescente,
no sirve.
Vivir en un estado de emoción pasajera,
no sirve.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Mejor es vivir en el sol
que resplandece,
que morir petrificado
en un iceberg vagabundo.

Puestos los pies en el suelo, salta.
¡Salta!
Corre libre por lo campos,
que nada te detenga.

Podrá elevarse aquel
cuyo cuerpo físico está en cadenas.
Aquel cuyo pensamiento,
entre lápidas y flores marchitas, merodea.

Vivir en un estado de culpa,
no sirve.
Vivir en un estado de pasividad,
no sirve.

Si quieres ver algo cambiado,
corre en pos de ello.

Con los pies puestos en tierra, salta.
¡Salta!
Como si trataras de tomar una estrella del cielo
y apropiarla.

Hazla tuya.

Vivir en un estado de lástima,
no sirve.
Vivir en un estado de castigo,
no sirve.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Vivir en un estado de competencia,
no sirve.
Vivir en un estado tibio,
no sirve.

Mejor es un día perfecto,
que mil en desperdicio.

Mejor son los dichos de un sabio,
que los intentos de un bruto.

Mejor es callar en presencia
que soltar palabras huecas.

Ya lo he probado.
Ya lo he vivido.

Mas si lo callo, me muero.
Si lo freno, te detengo.
Si me alejo, te pierdo.

"Ser o no ser. Esa es la cuestión"
Hamlet.

Vanidad

Caminé en pos del sol
y al voltear
me di cuenta que
todo era vanidad.

Vanidad:
en el cuerpo,
en el alma,
en el espíritu.

Vanidad:
al querer sostener
algo que siempre se derrumba.

Vanidad:
al seguir sembrando
en tierra que jamás dará fruto.

Vanidad:
al creer una mentira
que se disfraza de verdad.

Esto también es vanidad.

¿Qué es lo que fue?
¿Qué es lo que se ha hecho?
¿Puedo decir en estos días,
hay algo nuevo?

Caminé en pos del sol
y al voltear
me dí cuenta que
todo era vanidad.

Como canta Serrat:
"Niño, deja ya de joder con la pelota"

Pues romperás un vidrio
y nadie lo querrá pagar.

Pues lastimarás a alguien
y la herida no sanará.

Deja ya de buscar problemas,
cuando hay escasez de soluciones.

Deja ya de pegarle a tu "oponente",
cuando en realidad él es tu hermano.

Deja de crear separaciones,
cuando en verdad nos necesitamos.

¿Qué es lo que fue?
¿Qué es lo que se ha hecho?
¿Puedo decir en estos días,
hay algo nuevo?

Camino

Camino en pos de lo nuevo.

Nuevo año, nuevo tiempo.

Nueva vida, nuevos sueños.

Nuevo ciclo, nuevos intentos.

He intentado decenas de experimentos.
He fallado más de cientos.
He probado mi razón
y mi propio conocimiento.

He caído.
Me he levantado.
He querido, he sufrido.
He amado, he perdido.

He dudado.
He sabido entender.
He razonado más de la cuenta.
He tratado de resolver mis propios problemas.

Me he preguntado...
¿Para qué escribo?
¿Por qué lo hago?
¿A quién me dirijo?

He oído ruido en el silencio.
He sentido calor en el invierno.
He corrido sin descanso.
He llorado entre tus brazos.

He transitado desiertos,
sin haber estado en ellos.
Me he sentido en soledad
aún estando acompañada.

He aprendido a esperar.
A saber invertir mis tiempos.
He aprendido a arreglar
mis propios defectos.

Me he cansado de fracasar.
He luchado por mis sueños.
He olvidado los consejos,
por un simple sentir del momento.

He sospechado de mi sombra.
He colocado ladrillos
sin ser arquitecto.
He podido plasmar lo mío.

Lo que llevo muy adentro.
Lo que siento muy adentro.
Lo que con palabras he podido
soltar a los cuatro vientos.

Y todavía me pregunto...

¿Para qué escribo?
¿Por qué lo hago?
¿A quién me dirijo?

Todavía sueño, libero este talento.
Derramo mi corazón de tinta
sobre una ventana en blanco
que me grita.

Camino en pos de lo nuevo.

Nuevo año, nuevo tiempo.

Nuevos horizontes, infinitos errores.

A dónde nos lleve el viento.

No como quién navega sin timón.

Solo como aquél que sabe su destino.

Hoy me toca estar aquí.

He caído en un trueque.

Aún mi mente no lo entiende.

Tal vez no tenga que hacerlo....

"Mente descansa. Deja ya el vicio de razonar".

La libertad guiando al Pueblo

Como aquel 9 de Julio
de 1816,
flamea con orgullo,
la bandera que deseamos ver.

Aún se escucha un gemir,
al saber que en lo secreto ,
el anarquismo se va gestando.
Esperando como kraken, ser desatado.

(Para devorar a cada hombre y mujer

que se encuentre a su lado.)

Hoy pintamos con Delacroix,
colgamos cuidadosamente
el cuadro de la libertad
guiando al Pueblo.

Pueblo con mayúscula
porque así se lo merece.

Damos vuelta el lienzo,
sacamos la bandera Francesa,
clavamos la bandera Argentina.
"Alta en el cielo" entonamos con voz latente.

Y "Sube, sube.
Bandera del amor".
Haciendo memoria a la negra
que un día como hoy nació.

La sangre corre
de manera efervescente
por las venas.
Aún no queda clara la propuesta.

Aún la red no está totalmente tejida.
Pero las botas están calzadas
para ir en pos de aquello
que nos llama.

Y nos llama. Y no nos para de llamar.

Se declara LIBERTAD.
Se declara LIBERTAD.
Desde aquel 9 de Julio
de 1816.

Independencia que nace desde Tucumán
hasta el último rincón de la tierra.
De Ushuaia a la Quiaca
De mi mente a mi corazón.

Hoy pintamos con Delacroix.
Rememorando aquel sabio escenario
de un rey que primero se sienta
a calcular si puede atacar.

Como el caballo que se alista para la batalla,
hoy el espíritu y el entendimiento
empiezan a encastrar las fichas
de un rompecabezas que parecía no tener final.

Como hoy se declaró la Independencia
de Nuestra amada Nación,
mi corazón redactó
un acta que pronto conocerá su propia nación.

"La libertad guiando al pueblo"
Delacroix, 1830.
Óleo sobre Lienzo.
Museo del Louvre.

¿Cómo?

¿Cómo sabés que vas a fracasar,
si nunca lo haz intentado?
¿Cómo estás tan seguro que el límite es el mar,
cuando hay tierra cruzando?

¿Cómo?

¿Cómo sabés que el sacrificio no conduce al éxito,
cuando nunca entregaste algo de valor?
¿Cómo creés que el amor no existe,
fingiendo que se esfumó?

¿Cómo asegurás que las cosas
se están tardando más de la cuenta,
cuando una madre lleva a un hijo
en su vientre, nueve meses?

En la espera. En la dulce espera de conocerte.

¿Cómo sabés que todo mal comienzo tiene igual final,
cuando no haz recorrido ni la mitad del sendero?
¿Cómo estás tan seguro que la carrera no conduce al podio,
cuando tus pies no han entrenado lo suficiente?

¿Cómo?

¿Cómo creés que el boceto no se llevará a cabo,
cuando todavía lo guardas en el bolsillo?

Tímido. Cómodo. Descansando.
Para que nadie lo note. Para que nadie se asombre.

(¿De tu talento?)

¿Cómo hacés para ubicar
al que está fuera de lugar?
Al que está sacudiendo el trigo
en un lagar.

¡Será desubicado!

(¿Será desubicado?)

¿Cómo hacés para que salga el sol,
una vez más a brillar?
En medio de un espectáculo celeste,
en el cuál no importa la competencia...

No importa.
Porque todos son diferentes.
Cada cual tiene su impronta.
Su marca. Su historia.

¿Cómo estás tan seguro que serás infeliz,
si nunca te propusiste a cambiarlo?
¿Cómo sabés que el corazón te dejará de latir
cuando estés cara a cara con lo que temés?

(Como el que se sube a un colectivo sin pagar boleto.

Con esa adrenalina recorriendo todo el cuerpo.)

¿Cómo asegurás que tu vida no será transformada,
al verte en el espejo?
¿Cómo creés que la selva se abrirá
si nunca tomaste el machete?

(¡Ábrete, Sésamo!

¿Te ha funcionado?)

¿Cómo?

¿Cómo estás tan seguro que no te levantarás,
cuando la caída no es tan grave a comparación de lo que vendrá?
"Sin sacrificio, no hay éxito"
"Sin sacrificio, no hay éxito"

¿Cómo creés que las lágrimas no cesarán,
si no viste el rostro de un niño que sonríe?
Con ternura. Con amor.

Anhelando lo que aún no vió.

¿Cómo creés que el boceto no se llevará a cabo,
cuando todavía lo guardas en el bolsillo?

¿Cómo creés que naciste estrellado,
cuando lo que vemos de una estrella
solamente es su estela?
Porque ya ha pasado por aquí....

"Despertando a tiempo"

(A veces yo también me duermo)

Con el corazón en la boca

Con el corazón en la boca
corro.
De manera caótica,
corro.

Como quién busca algo
y no sabe qué.
Como quién esquiva obstáculos
que la vida le propuso seguir.

Y ni siquiera preguntó: ¿Te parece si...?

Corro, no paro de correr.
De manera coherente, corro.

Con el corazón en la boca
corro.
Como quién le desinteresa
el por qué de la gente.

Como quién se olvida
que ellos viven en la alegría de un día.
Como quién desconoce que el dinero
es lo que no entrega la vida.

Avara, mezquina y tacaña resultó ser. Eso dirían.

Corro, de esta manera corro.
Vertiendo el agua del tanque,
en un blog que cruzó las fronteras,
de derecha a izquierda.

De arriba a abajo.

Paro de correr,
me quedo sin aliento.
Respiro Y-A-H-V-É
y sigo.

Sigo.

Procedo a la meta y sigo.

Tan lejana, tan escabullida, escurridiza.
Que desaparece como arena entre mis dedos.

Con el corazón en la boca corro.
La gente no entiende el por qué.
Busco algo que no encuentro.
Encuentro algo que no espero.

Salto, de esta manera salto.

Las faldas de mi prenda caen sobre mis rodillas,

mientras irrumpo en el vuelo de un ave que voló.

Observándome animada.

Sabe que he entendido la razón.

Corro, de esta manera corro.

Disfrutando de la agilidad de mis piernas,

las que me conducirán a cualquier destino.

Visualizo una salida de emergencia,

allí,tal vez, termine mi meta.

No me preocupan los atajos,

soy joven, tengo tiempo de rato.

Con el corazón en la boca corro.

Atrapo las gotas de lluvia que dejaron caer los santos

y prosigo a la meta.

Como quién se desinteresa del montón.

Como quién ha viajado en demasiados barcos,

ha subido a trenes, colectivos, subtes

y se dió cuenta que nada ni nadie lo detiene.

A mis niños

Las valijas desbordan de colecciones.
Cargo gestos apresurados,
trazos imborrables,
rizos agradables.
Abrazos entrañables.

Un garabato,
una risa, un cortado,
una pregunta misteriosa:
"¿tiene los labios pintados?"

Su sonrisa en el espejo,
me recuerda lo que llevo dentro.
Una uña esmaltada,
un beso con marca.

Pasitos cortos,
delimitando un territorio.
La ternura da una vuelta
y vuelve...

(Gracias a Dios que vuelve)

Colección de gestos.
De movimientos etéreos, de lineas fluyentes,
colores amigables.
Preguntas desconcertantes.

Miradas sigilosos,
analizando todo en prosa.
Lejos de lo establecido.
Humor en otras estrofas.

Y lenguajes...
Porque ellos hablan otro idioma,

de balbuceos y sonrisas.
De asombros verdaderamente intensos.

De alegrías.
De caricias.
De intensivas
cicatrices de juego.

(¿Dale que yo te enseño?)

Juego que te invita a jugar,
a la vuelta de la esquina.
Donde no vive la tristeza.
Donde habitan sueños que buscan dueños.

Barriletes que se sumergen
en la inmensidad del cielo.
Se tornan felices
dejándose llevar por un niño que los pasea.

Idioma del asombro.
Esa capacidad de asombro.
Que estimo.
Anhelo.
Necesito.

Volver a ser como un niño.
Dejando de lado lo vivido.
En un mundo en que el tiempo no pasa
dedicándome a robar la sortija en una plaza.

Donde el bueno del señor que la maneja,
me la dá en la mano.
"Ignorando"
que yo no me doy cuenta.

"Rayón de Pequeñas Picasso"

Los hombres no lloran

Se desprende una verdad:
"el peso del mundo pesa".
Se deshace una mentira:
"la guerra nunca termina".

Mientras te apalean
de arriba a abajo,
de derecha a izquierda.
Por delante y por detrás.

Mientras lo negativo invade de forma eufórica
las barreras de la cárcel.
Enrejadas si las hay,
casas que antes solían ser amigables...

Hoy pasan al plano del terror,
escondiéndose detrás de una cortina de acero.
El fuego humea por la chimenea,
la espesa niebla recorre las calles vacías.

¡Pero claro! Lo hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

Mientras la sirena suena a lo lejos,
la pava chilla sobre el fuego.
El noticiero que repite una y otra vez
la misma noticia.

Mientras las zapatillas se desgastan de tanto suelo
y la panza vibra buscando algo que comer.
Mientras los sujetos superan las 40 lucas
y los ciudadanos cruzan los brazos...

Ya están cansados de pelear.
Lo vienen haciendo hace siglos.

¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.


La cultura quedó absorbida.
Te acusan por hacer lo bueno,
por la corriente de este río turbulento,
que te sacude a lo rápido y concreto.


¿Qué hubiera pasado si...?
¿Dónde estaría si...?
¿Quién sería si...?
¿Qué hubiera sido si...?


¡Basta de pensamiento, de razonamiento y procesamiento!
Acá queremos las cosas fáciles, sin el mínimo de esfuerzo.

Mientras la tetera se sirve sola el té,
porque no tiene con quién compartirlo.
Mientras el afilador de cuchillo, que rara vez pasa tarde,
silba con su mejor aire el encanto de su oficio.


¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

Así que ahora intento
cubrir todo con risas.
Maquillar las ojeras,
que con fidelidad acamparon bajo mis ojos.

Sentarme a pensar acerca del futuro
Plantear a grandes rasgos qué nos deparará.
Pasando la bisagra que en algún punto significó.
Paso, descubrimiento, libertad.


¡Pero claro! Los hombres no lloran.

En el mp3 hoy suena esa canción
que valida la idea de cortina,
la sensación de virtualidad paralela.

¡Pero claro! Los hombres no lloran.
No saben lo que es una carilina.

(¿Para eso estarán las mujeres?)

"Por más que intentes cubrir la cicatriz con maquillaje,
las lágrimas lo corren y dejan ver lo que hay debajo"

Conociendo a Juan Ramón

Dedicado a Juan Ramón.

Un tipo como vos, un tipo como yo.

Para arrancar  con todo un mes

que desborda de perdón.

Juan Ramón es un tipo común,
que vaga solo entre sus ruinas.
Transita sin ninguna presión.
Le falta pasión a su motor.


Se cree muy listo,
pues piensa distinto.
Murmura contra su vida,
pues cree que ha sido desfavorecido.


De día no intenta probar comida.
No hay alimento que llene su vida.
De noche, las lágrimas son su compañía.
Mientras las seca con enojo e ironía.


Vacío. Incompleto. Destruido.


Así es Jan Ramón.


Un tipo común,
que nada ni nadie le hará entrar en razón.
Le importa un bledo su triste condición.
No le interesa tomar las riendas de su situación.



¡Si te viera tu madre Juan Ramón!
¡Y tu padre! Gran infarto sufriría.
Comentan las "chusmas" del barrio.
Vecinas que se encargan de dar dolor a la herida.


Y ahí va el tipo.
Solo, solito.
Juán Ramón, ¿por qué te haz perdido?
¿No te cansas de ir hacia el mismo sentido?


A veces duda,
otras se disgusta.
A veces no abre la boca,
solo piensa en la derrota.


La mayoría del tiempo prefiere perderse
que reconocer que está muriendo.
Triste, solitario.
Enfermo y desahuciado.


Su ego es demasiado extraño.
Cada kilómetro que recorre,
se siente más separado.
De sí mismo y de su familia.


Juan Ramón no puede borrar
su verdadera identidad.
No puede ocultar una gran verdad,
hay un padre del otro lado que lo está llamando.


"Vuelve a casa hijo.
Te estoy esperando.
Olvida el pasado,
yo estoy a tus brazos".


Sus manos transpiran,
cada vez que reconoce su agonía.
El aire se entrecorta en su garganta,
ya no le importa la plata.


Que ha perdido.
Que ha sido su condición infrahumana.
Que por un tiempo le dió alegrías,
pero arrebató los proyectos que él tenía.


Juan Ramón ¿Dime qué piensas hoy?
¿No es momento de tomar las valijas
y emprender el viaje a casa?
¿Devolverle el sentido a tu vida?


Y en eso, el sonido del tren a lo lejos,
no deja ni un simple momento
para que Juan Ramón
razone todo lo que viene sintiendo.



El tren viene silbando
el guarda está llamando.
Sus manos transpiran,
su voz se debilita.


Juan Ramón...

¿Será que hoy es tu día?
¿Será que al fín
tu condena se termina?


Juan Ramón era un tipo común,
que vagaba solo entre sus ruinas.
Transitaba sin ninguna presión.
Le faltaba pasión a su motor.

Creatividad exponencial

Dícese de los que crean,
los que descomponen
cada objeto que los rodea,
hasta la mínima expresión.

Dícese de los que inventan,
diseñan y a veces sueñan
con un futuro surreal
en el cual flamea la bandera de la libertad.

Dícese de lo exponencial.
Lo exponencial.

Enseñan a sumar, restar, dividir
pero no a multiplicar.
No arremeto contra ellos,
la multiplicación no les va.

Pero después, venís vos, acá.
Te sentás,
me mirás,
pensás y soltás: "exponencial".


"Creatividad exponencial"


Y ahí entramos nosotros.
Ellos, ellas, vos y yo.
Que nos dedicamos a subtitular
la trilogía celestial.

No por ser despectivos o altivos.
Escribimos palabras que nos dictan
y a veces el lector no comprende,
ni siquiera las rimas.

¿Habremos de dejar de relatar
lo que nuestro corazón nos dictamina?

No lo creo, no lo creo.

¿Qué es una efemérides?
Una joven preguntó.
Hoy le toca al diseñador.
Y ahí entro yo.

Y entran ustedes, los que me leen.
Los que dibujan con la derecha,
parte de lo que el lado izquierdo
les deja plasmar.

Y ahí entro yo.
En la disyuntiva de mis dos lados.
El izquierdo y el derecho.
La escritura y el diseño.

Suena bobo y terco,
pero se me hace difícil.
A veces la balanza se inclina
y no logro entender el porqué de la poesía.

Sí, existen las mentiras,
aunque no las podamos palpar.
Sí, existen las dudas
aunque no nos dejen caminar.

Hoy me toca procesar, primero en mi mente.
Ensayar, en mi corazón.
Redactar acerca de la creatividad exponencial.
Aquella que no sabe dividir, sino multiplicar.

De alguna manera
 intentar refutar que:

"el más por más, no es solo más;
como el menos por más, no es solo restar".

Es creatividad exponencial.

Es acercarte con unos peces,
a veces pan.

Y empezar a ver
la creatividad exponencial.


Es "manguear" vasijas,
cuando en realidad el aceite no te dá.
Y empezar a ver
la creatividad exponencial.


Dícese de los que producen de la "nada",
los que le hablan a la "nada",
los ven la creatividad exponencial
crecer y crecer.

Dícese de los que esperan nietos,

sacrifican hijos,

construyen arcas,

aún cuando no ha llovido...

Se dice de mí, se dice de vos.

Se dice de aquél y de él.

Pero de la creatividad exponencial

aún no escuché.

¡Extra, extra!

Paso a paso
camino descalzo
sobre el frío del invierno
que se arroja sutil, escarchado.

El metarchivo es demasiado pesado
para guardarlo.
Todo se tilda,
nada se procesa.

¿Desea guardar los cambios?
Parece absurdo preguntarlo.
¿El metarchivo no es demasiado pesado?

Y todo se pausa, se detiene,
se entorpece, se retarda.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"
GOD'S NOT DEAD.
¡Extra, extra!

¿Cómo le explicas a aquél
que GOD'S NOT DEAD?

Meta bombo y matraca,
hablan ese idioma pues
no les han enseñado
a hablar en otro.

El que hablamos nosotros.

¿Y nosotras?
Ese también es un idioma.

Podés hablar francés, inglés,
italiano y portugués.
Pero los números dirán lo que quieras decir.
La voz con un dedo no puedes prohibir.

La voz con un dedo no puedes prohibir.

(Recordando a la enfermera del cuadro

de un tedioso y deteriorado hospital)

¿Qué más dá hablar?

Si el extra ya está.

La noticia se fugó

y el noticiero acaparó:

Tu atención. Mi atención. La de todos y "todas".

¿Adónde irá a parar tanta incredulidad?

¿Dónde se alojará el desengaño,

cuándo el hotel que rentaba,

ya esta cansado de albergar humanos desinteresados?

No está, no llegó. Se escondió. Nos olvidó.

Buscarle la quinta pata al gato,

puede que tengas razón.

¿Se olvidó?

¿Acaso se olvidó?

¿Se durmió el que nos guarda y guardó?

Preguntas mayores te pido yo,

no me respondas con lo por menor...

Para eso están ellos y ellas.

Dueños y dueñas de las tierras altas

que nos miran con desprecio

por sobre el hombro derecho.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"

GOD'S NOT DEAD.

¡Extra, extra!

Todavía no es tiempo de morir.

Y el bombo y la matraca 

seguirán marcando los fundamentos,

los compaces de estos cuentos 

que parecen nunca acabar.

La guerra vendrá

otra vez atacará.

El terrorismo,

Osama y Sadam

 (Desde la ultratumba lucharán)

Por más que intenten

acabarnos,

ellos tropezarán.

Porque la paz es la que gana la historia.

Ayer, hoy y siempre.

Y en eso se oye un:- "¡Extra, extra!"

GOD'S NOT DEAD.

¡Extra, extra!

Todavía no es tiempo de morir. 

Aún hay esperanza para los muertos.

Vuelve y ven aquí. Pelea junto a mí.

"-¡Extra, extra!: GOD'S NOT DEAD."

Momento

Es momento
de meditar, reflexionar y pensar.
Detenerse a evaluar
acerca de la guerra mental.

Momento de examinar,
si los caminos laberínticos
llevan a algún lugar.
Espacio virtual.

Como un juego de ajedrez.

La partida ha comenzado ya,
el tiempo pasa.
El rey aguarda,
el peón avanza.

Una aparente lucha reñida, hombro a hombro.
¿Será un producto de la mente?
Todo se gesta en el proceso mental.
Todo se "crea" allí, en ese extraño lugar.

Momento de detenerse a pensar...
Pensar...

¿Qué estás pensando?
¿Sobre qué estás pensando?

El pensamiento es tan abstracto.
Tan volátil, tan etéreo, impalpable.
Aterriza en forma de idea,
en la mente distraída.

Cargada de emociones consecuentes.
Lógica dentro de la lógica.
Extraña coincidencia.
(¿Mental?)

Es momento de detenerse a pensar,
meditar,
probar,
el fruto del pensar.

"Pienso, entonces existo".

¿Pienso en lo honesto, lo puro, lo justo?
¿En lo que da beneficio?
¿Existo según lo que pienso?
Ó, más bien, ¿por cómo pienso es cómo vivo?

Es momento de detenerse a pensar.
Y sí, significa frenar.
¿Qué estás pensando?
¿Realmente estás pensando?

"El pensador"

"...Y le dijeron: vas mal, muy, muy mal, eso no se hace, tenés que pensar. Y pensar,con hambre no se puede pensar, no se puede"

(NTVG-Pensar)